Si el Banco Pepino S.A. absorbe al Banco Zapallito S.A. y hacen el trámite de absorción ante la Inspección General de Justicia eso está bien porque son sociedades anónimas y el órgano de control es la Inspección, pero además son bancos, y en esa parte el órgano de control es el Banco Central de la Rep. Argentina, y si no tiene la aprobación del Banco Central éste le cancela la matrícula al Banco Zapallito S.A. y le pasa los depósitos y créditos de sus clientes a otro banco.
En el asunto de FIBERTEL es lo mismo, tienen la aprobación de la Inspección pero les faltó la aprobación del órgano de control específico... y le cancelaron la licencia para la provisión de servicios (ver la Resolución 100 de la Sec. de Comunicaciones)
Ahora dicen que sus derechos son avasallados porque durante ocho años la Secretaría no se expidió sobre el trámite y asumen que eso significa aprobación tácita. Los organismos públicos son lentos y, en general, no tienen plazo para expedirse salvo que medie alguna forma de intimación o un pedido de pronto despacho. La gente que está en esto lo sabe. Acá no corre eso de que el que calla otorga.
Los usuarios de FIBERTEL no debieran ser el escudo ni los rehenes en esta pelea porque internet y el resto de los servicios los seguirán teniendo con otro proveedor.
En cuanto a la acusación al gobierno de que está creando un monopolio a favor de Telefónica y Telecom... AJAJAJAAAA... da risa el Grupo Clarín quejándose de los monopolios.
Si el Grupo Clarín considera que la Resolución 100 es ilegal o si alguna medida del gobierno vulnera sus derechos, ahí tiene el sistema judicial para defenderse.
Pero prestamente "nuestros" diputados propusieron una iniciativa parlamentaria para sacar una ley que anule la susodicha resolución... y lo que me pregunto es:
-¿qué carajo tienen que hacer los diputados en esto?
-¿por qué no dejan que los jueces se ganen sus sueldos y ellos se ganan los suyos haciendo lo que tienen que hacer, legislando para todos y no para un grupo económico?
Mi bebestible favorito
Bruma, humo por demás húmedo, suspensión de microgotas de agua, más sutiles que vapor. Volutas de un blanco diáfano que dan un aspecto frío a los arbustos que cubren delicadamente, como embalajes de algodón encapsulando los brotes más jóvenes. Pequeños cogollos y hojitas con nervaduras aun frágiles y de un verde claro. Paisaje laberíntico, geometrización de verdes colinas, vías ocres y muros vivos.
Silenciosas manos que escogen esas hojas tiernas. Sabor a tierra, deje amargo...perfume escondido entre volutas de agua caliente que te acunan y calman tu sed, despacio, sin presiones, o decadentes tonos de dorado y marrón que se disuelven gracias a cristalinos cubos de hielo. Definitivamente me encanta el té.
Ciertos ciclos
"Saber lo que fui, para saber lo que soy."
A. Pérez-Reverte
Supongo que de eso van las reflexiones cuando la luna, impasible y descarada, se cuela por tu ventana en una visita non grata, incómoda, pero no por eso inesperada. Dicen que sus ciclos afectan los líquidos, atrayéndolos, y es verdad que su presencia me pone de un ánimo particular. Pero somos viejas conocidas de esas madrugadas en blanco que se repiten cada cierto tiempo.
Ciclos, algunos claros y obvios, otros meramente convencionales; necesidad de contar el tiempo pasado, de poner hitos en el camino de la vida. Hechos, momentos devenidos en marcas, en antes y después.
Como aquel saludo de buen viaje, igual a tantos otros, que sin embargo es una marca grandísima, enorme, en mi vida, un nos volveremos a ver muy, muy largo. Vacío, infinita sorpresa, sinsabor y por último posibilidad y voluntad de ser yo misma a contracorriente de lo que los demás digan que una debe ser. Segura de que es la única vía a seguir, haciendo las cosas con oficio, con calidad y compartiendo ese tesoro que es el tiempo con la gente que quiero. Esas pequeñas cosas que aprendí con el ejemplo hace ya tanto que parece un simple parpadeo.
Ciclos, algunos claros y obvios, otros meramente convencionales; necesidad de contar el tiempo pasado, de poner hitos en el camino de la vida. Hechos, momentos devenidos en marcas, en antes y después.
Como aquel saludo de buen viaje, igual a tantos otros, que sin embargo es una marca grandísima, enorme, en mi vida, un nos volveremos a ver muy, muy largo. Vacío, infinita sorpresa, sinsabor y por último posibilidad y voluntad de ser yo misma a contracorriente de lo que los demás digan que una debe ser. Segura de que es la única vía a seguir, haciendo las cosas con oficio, con calidad y compartiendo ese tesoro que es el tiempo con la gente que quiero. Esas pequeñas cosas que aprendí con el ejemplo hace ya tanto que parece un simple parpadeo.
Plop!
- Amigo alto y de aspecto flaco: ¡Oye por fa una Pilsener!
- Amable mesero: ¿Light?
- Amigo alto y de aspecto flaco: Naaa, a mí sí me hacen falta gorditos.
Grupo de consumo "Pisto ecológico"
Desde la asociación, gestionamos una compra en común de productos ecológicos con el fin de administrarnos alimentos saludables y con ello potenciar de alguna manera la agricultura y ganadería ecológica de la provincia.
Nuestro fin principal es generar una demanda para generar una oferta, apoyando en la medida de nuestras posibilidades a productores de la provincia de Cuenca, a producir y fabricar productos ecológicos.
Primamos productores pequeños que autogestionen su producción, de forma directa con el consumidor, para que puedan vender su producto a un precio digno, sin pasar por intermediarios que inflan los precios antes de llegar a los hogares.
 |
| Comida campera y taller de espantapájaros en el huerto de nuestros productores de Molinos de Papel |
Los productores que nos abastecen no son entes difusos ni desconocidos camuflados en marcas comerciales, sino que son ya amigos nuestros que nos enseñan como hacen sus productos, donde los producen, que nos manifiestan sus inquietudes.
Funcionamos entre los asociados, encargándonos nosotros mismos de gestionar y recibir los pedidos de forma voluntaria.
Nos comunicamos entre nosotros a través de una lista de correo de google groups y tomamos las decisiones importantes para la asociación entre todos en nuestras reuniones mensuales, que llevamos a cabo todos los jueves finales de mes a las 18.00, en nuestra sede.
Nos comunicamos entre nosotros a través de una lista de correo de google groups y tomamos las decisiones importantes para la asociación entre todos en nuestras reuniones mensuales, que llevamos a cabo todos los jueves finales de mes a las 18.00, en nuestra sede.
Actualmente tenemos sede en la 3ª plata del edificio del Mercado de Abastos, en Plaza de España.
Última de espadas y dragones
Sir Patrick McNee
Sir Patrick McNee abrió los ojos y vio sobre sí el enorme cielo y la inabordable altura. Se apoyó sobre la diestra, que aún sostenía la espada, y se incorporó. Se puso de pie. Miró a su alrededor y vio el cuerpo del dragón que comenzaba a descomponerse imperceptiblemente. Miró en su mano la espada y no supo qué hacer con ella. La envainó. Sus leales perros le lamían los flancos, la siniestra lánguida, las piernas heridas. Caminó en círculos un buen rato. Reparó en el sol, en las sombras y en el líquen que crece en los troncos de los árboles. Escogió un rumbo. Partió hacia el oeste, de vuelta a la tierra de los druidas, a pie, seguido por los perros y por doce fantasmas.
La doncella
La doncella soñada por los druidas vió el combate desde el hueco de un árbol. No sintió nada cuando la espada apagó el corazón del dragón. Se quedó muda, inmóvil, pétrea, corazón de un árbol. Cuando vio a McNee incorporarse, sintió la dura quietud del odio. No dijo nada, pero advirtió los fantasmas que seguían al caballero. Escogió un perro, el que parecía más bravo. Cuando McNee se desdibujó en la foresta, salió de su escondrijo y caminó hacia el oeste.
El encuentro
McNee trastabilló o tropezó con una raíz. Sus piernas flaquearon y cayó. Quedó tendido entre el musgo y la humedad, respirando a duras penas, rodeado por los perros. La doncella se acercó a él, los perros no aullaron, pero tampoco agitaron los rabos. La mujer giró el cuerpo del caballero, le sostuvo la cabeza y le volcó agua en la boca. Los fantasmas se alarmaron, se entremezclaron en remolinos confusos, en haces de nada en agitación. La doncella lavó las heridas. Quieren estas leyendas una cura, un cuidado y un amor que hagan más brutal la venganza.
Los perros
El amor no es nada más que dos soledades y dos rencores reunidos en un único relato. La doncella acompañó a McNee. Los perros cazaron jabalíes, los fantasmas guiaron a los perros, los jabalíes nutrieron los cuerpos del hombre y la mujer. Cogieron al poco tiempo, con la independencia con la que cogen los cuerpos, porque estaban solos, porque eran un hombre y una mujer, porque habían compartido comidas, y porque se habían resguardado del frío. Con esa misma ausencia la mujer enloqueció al perro, con método y paciencia, gesto sobre gesto, humillación tras humillación. El perro finalmente la atacó y McNee se interpuso. Presos de su instinto, todos los perros se unieron al ataque. El hombre que había matado a un dragón, quiere esta leyenda, fue despedazado por una jauría rabiosa. La mujer vio todo sin sentir nada. Tomó la espada caída y mató uno a uno a los perros saciados. Parecía incandescente.
Los fantasmas
Doce fantasmas se arremolinan en haces de nada en agitación. Rodean a la mujer, que los percibe y enloquece. Se oculta en el hueco de un tronco, corazón de árbol. Los fantasmas la esperan. Cuando la mujer sale, la rodean, le susurran recuerdos al oído, le cuentan historias de espadas y dragones. La mujer corre desesperada, huye de los murmullos insistentes, tropieza con las raíces. Se oculta otra vez en el hueco de un tronco. Ya no sale. Los fantasmas la esperan. La mujer muere de hambre y de insomnio.
La espada
Permanece clavada en el cadáver de un perro, amenazada de herrumbre.
Sir Patrick McNee abrió los ojos y vio sobre sí el enorme cielo y la inabordable altura. Se apoyó sobre la diestra, que aún sostenía la espada, y se incorporó. Se puso de pie. Miró a su alrededor y vio el cuerpo del dragón que comenzaba a descomponerse imperceptiblemente. Miró en su mano la espada y no supo qué hacer con ella. La envainó. Sus leales perros le lamían los flancos, la siniestra lánguida, las piernas heridas. Caminó en círculos un buen rato. Reparó en el sol, en las sombras y en el líquen que crece en los troncos de los árboles. Escogió un rumbo. Partió hacia el oeste, de vuelta a la tierra de los druidas, a pie, seguido por los perros y por doce fantasmas.
La doncella
La doncella soñada por los druidas vió el combate desde el hueco de un árbol. No sintió nada cuando la espada apagó el corazón del dragón. Se quedó muda, inmóvil, pétrea, corazón de un árbol. Cuando vio a McNee incorporarse, sintió la dura quietud del odio. No dijo nada, pero advirtió los fantasmas que seguían al caballero. Escogió un perro, el que parecía más bravo. Cuando McNee se desdibujó en la foresta, salió de su escondrijo y caminó hacia el oeste.
El encuentro
McNee trastabilló o tropezó con una raíz. Sus piernas flaquearon y cayó. Quedó tendido entre el musgo y la humedad, respirando a duras penas, rodeado por los perros. La doncella se acercó a él, los perros no aullaron, pero tampoco agitaron los rabos. La mujer giró el cuerpo del caballero, le sostuvo la cabeza y le volcó agua en la boca. Los fantasmas se alarmaron, se entremezclaron en remolinos confusos, en haces de nada en agitación. La doncella lavó las heridas. Quieren estas leyendas una cura, un cuidado y un amor que hagan más brutal la venganza.
Los perros
El amor no es nada más que dos soledades y dos rencores reunidos en un único relato. La doncella acompañó a McNee. Los perros cazaron jabalíes, los fantasmas guiaron a los perros, los jabalíes nutrieron los cuerpos del hombre y la mujer. Cogieron al poco tiempo, con la independencia con la que cogen los cuerpos, porque estaban solos, porque eran un hombre y una mujer, porque habían compartido comidas, y porque se habían resguardado del frío. Con esa misma ausencia la mujer enloqueció al perro, con método y paciencia, gesto sobre gesto, humillación tras humillación. El perro finalmente la atacó y McNee se interpuso. Presos de su instinto, todos los perros se unieron al ataque. El hombre que había matado a un dragón, quiere esta leyenda, fue despedazado por una jauría rabiosa. La mujer vio todo sin sentir nada. Tomó la espada caída y mató uno a uno a los perros saciados. Parecía incandescente.
Los fantasmas
Doce fantasmas se arremolinan en haces de nada en agitación. Rodean a la mujer, que los percibe y enloquece. Se oculta en el hueco de un tronco, corazón de árbol. Los fantasmas la esperan. Cuando la mujer sale, la rodean, le susurran recuerdos al oído, le cuentan historias de espadas y dragones. La mujer corre desesperada, huye de los murmullos insistentes, tropieza con las raíces. Se oculta otra vez en el hueco de un tronco. Ya no sale. Los fantasmas la esperan. La mujer muere de hambre y de insomnio.
La espada
Permanece clavada en el cadáver de un perro, amenazada de herrumbre.
Breve Poema a la Garrafa
(al carajo con la métrica y la rima)
¿Adonde están las garrafas?
No lo sabemos, no lo sabemos.
Se las llevó Ernestina dicen algunos,
falta butano dicen otros,
se fueron al Mundial dice Niembro,
huyeron del riesgo país dicen A Dos Voces,
huyeron del apocalipsis dice Lilita,
las afanó Sócrates dice Mariano,
problemas de circulación dice Arriaga,
están caracúlicas dice Nelson Castro,
están enojadas dice Ma. Laura Santillán,
se fueron a hacer las lolas dice la Alfano,
me acuerdo de cuando vivía en el interior dice el diputado,
me acuerdo de cuando vivía en el interior dice el senador,
problema de kiosquito dice De Vido,
esas cosas panzonas dice Cristina,
mandan olor feo dice doña Mirta,
¿qué son las garrafas? dice Susana.
¿Adonde están las garrafas?
No lo sabemos, no lo sabemos.
El Página y 6-7-8 nada dicen,
ni Clarín ni La Nación ni Ambito nada dicen.
¿Adonde están las garrafas?
No lo sabemos, no lo sabemos.
Las tienen los chorros hay quien dice.
¿Adonde están las garrafas?
No lo sabemos, no lo sabemos.
Se las llevó Ernestina dicen algunos,
falta butano dicen otros,
se fueron al Mundial dice Niembro,
huyeron del riesgo país dicen A Dos Voces,
huyeron del apocalipsis dice Lilita,
las afanó Sócrates dice Mariano,
problemas de circulación dice Arriaga,
están caracúlicas dice Nelson Castro,
están enojadas dice Ma. Laura Santillán,
se fueron a hacer las lolas dice la Alfano,
me acuerdo de cuando vivía en el interior dice el diputado,
me acuerdo de cuando vivía en el interior dice el senador,
problema de kiosquito dice De Vido,
esas cosas panzonas dice Cristina,
mandan olor feo dice doña Mirta,
¿qué son las garrafas? dice Susana.
¿Adonde están las garrafas?
No lo sabemos, no lo sabemos.
El Página y 6-7-8 nada dicen,
ni Clarín ni La Nación ni Ambito nada dicen.
¿Adonde están las garrafas?
No lo sabemos, no lo sabemos.
Las tienen los chorros hay quien dice.
Otra de espadas y dragones
"¿No ves qué blanco soy, no ves?"
Serú Girán, Eiti Leda.
William Francis Fyrbildere murió de furia. Con el último aliento, entregó su espada a un noble caballero, Sir Patrick McNee, que aceptó así un compromiso de venganza. Otros doce nobles caballeros se le unieron en la batida y salieron en busca del dragón. Partieron hacia el este, más allá del Canal, más allá del Rin, más allá.
En el camino, los nobles caballeros lucharon con osos, lobos, hombres y otros demonios. Fueron atacados, emboscados y despedazados. Murieron de a uno, de a dos, nunca de a tres.
Sir Patrick McNee fue el único en llegar a la tierra que todavía sueñan los druidas galeses. Sus leales perros identificaron el rastro del dragón. Lo siguieron, lo cercaron.
El combate fue colosal, como quieren las historias de espadas y dragones. Lacerado y quemado, Sir Patrick McNee logró arrancar los ojos de la bestia.
En un aullido de furia, el dragón descubrió el pecho. Sir Patrick McNee hundió su espada vengadora hasta el mismo corazón incandescente.
Con la muerte del dragón, hubo un flamear de palomas, un remover de arenas, terror de mangostas e hilos e hilos de zorros, blancos, pánicos, fugaces.
Sir Patrick McNee yace exánime en algún lugar de la tierra soñada por los druidas.
Lucas Pizarro y sus ataques de angustia
"Y acá voy, con mi certificado de loco bajo el brazo, o abrazado a él, contra el pecho un peto, algo. Me molesta su presencia armadura y sin embargo...
Me aferro, cómo no aferrarme a este escudo, esta tabla de salvación (paradoja, un escudo que flota: floating down), cómo no poner en él la esperanza de amortiguar un golpe que llegará irremediablemente, una chance.
Apuro el paso. Como en las novelas policiales, escucho el palpitar de mi sangre en el lado interno de los tímpanos. O mas bien escucho la dureza atronadora de mi diafragma tenso, el nudo del estómago, no otra cosa que miedo (contra el pecho un peto), dry like a funeral drum, membrana pronta a rasgarse, a dejar fluir hedores de miedo y mierda y médanos mortajas.
El futuro es un vacío. El vacío es el Tao."
Participación en la Campaña Mundial por la Educación
 |
Dentro de la CME (Campaña Mundial por al Educación) se establece una semana de actuaciones, la SAME (Semana de Acción Mundial por la Educación). Desde EMIS y la Asociación el Caldero Mágico estuvimos haciendo talleres para concienciar a la población sobre la importancia de la educación.
Gran cantidad de ONGDs han dedicado sus esfuerzos en el Norte a hacer ver a sus habitantes la situación de miseria que se vive en el Sur, sensibilizándolos para captar fondos que sirvan para llevar a cabo sus proyectos solidarios.
Nosotr@s, tanto desde EMIS, como desde "El Caldero Mágico", entendemos que para generar un mundo más equilibrado, hay que esforzarnos por hacer entender al Norte, que cada uno de nosotros, sin ser conscientes de lo que implican nuestros hábitos de consumo, somos corresponsables de esa situación. Cuando compramos, estamos dando nuestra confianza en forma de dinero a esas grandes empresas que en el Sur desoyen los derechos humanos más elementales. Por eso creemos imprescindible llevar a cabo campañas de responsabilidad en el consumo, de manera que modificando algunos de nuestros hábitos, colaboremos para generar ese mundo mas justo y habitable para todos los seres humanos y la naturaleza que les rodea.
Por la mañana trabajamos con niños de primaria, las visitas estaban concertadas con sus centros educativos. Trabajamos con ellos el consumo y la responsabilidad con el video " De homo responsabilus a homo consumus"
Por las tardes talleres con adolescentes y adultos. Repartimos cientos de ejemplares de la guía "Paso a paso" (arriba), que confeccionamos para la ocasión y que después se ha utilizado en muchos otros eventos sobre consumo.
 |
| Talleres infantiles |
 |
| Talleres con adolescentes |
Línea de vida
Estás ahí, parada en la cornisa. No importa la gente a tu alrededor. Nadie. Y luego de un instante de duda instintiva das el primer paso y la sensación de vacío te invade. Y revives; sientes que absolutamente todo el camino recorrido se reduce a eso. A las anclas y el cordel puestos, tal vez por otro (al fin y al cabo, eres lo que eres también gracias a quienes te rodean) pero en última instancia depende de ti. De como des cuerda, de cuán rápido desees bajar. De la sensación que quieras experimentar.
Al principio buscas recordar la técnica adecuada, cuando te sientes a gusto la cosa se vuelve menos calculada, más natural, como andar en bicicleta. Y recuerdas que fue allá en tus épocas de cría de humano que aprendiste eso del rappel.
Fue mi hermano quien me enseñó a escalar; con el pasamos muchas horas encaramados a las piedras del rocódromo y cuando el vértigo o la simple pereza de encontrar un buen punto de apoyo para seguir escalando me ponían rebelde y yo quería desertar y que me dejara bajar nunca me permitió hacerlo. El único camino que puedes seguir es hacia adelante; solo me daba cuerda si era para seguir, jamás para regresar. Ese es camino vedado. Punto.
Y ahí, suspendida en el aire, viendo como la cornisa en la que hace instantes estaba parada se volvía más pequeña a medida que bajaba, dejé que lo aprendido hiciera su parte. Que la técnica fuera reflejo y me di tiempo para sonreír, para sentir las gotas de agua de la cascada salpicar mi rostro.
Para gritar a todo pulmón que quiero a la gente que quiero y que ese grito se mezcle con el sonido claro e imparable del agua al romper contra las rocas.
Y admiré cientos de tonos de verde, esos pequeños detalles que normalmente pasan desapercibidos frente a tus ojos.
Y ahí, a tan pocos kilómetros de donde para mi hermano terminó su cuerda, me di cuenta de que no me importa cuanta cuerda me quede aún por utilizar mientras lo haga para seguir adelante y para darme tiempo de no solo hacerlo con la técnica adecuada, sino también disfrutando del paisaje y las sensaciones que cada tramo brinda.
.::: vIEntOs ExtrAñOs :::.
Para variar mucho tiempo sin postear algo...
vientos extraños soplan...
ya nada es lo mismo...
espero que la fuerza me acompañe...
vientos extraños soplan...
ya nada es lo mismo...
espero que la fuerza me acompañe...
Todo fue, Friedrich
(Soy hombre de duelos lentos. Debo admitir que no publiqué esto cuando debí. Sentí pudor de mi dolor, sentí que las palabras eran vanas, que ya no tenían "sentido" porque no llegarían a quien estaban dirigidas: quería decirle a Hernán que estaba seguro de que, como Unamuno, él no dimitía de la vida y que me sentía halagado por la fortuna de habernos encontrado en el camino. Hoy me topo con este borrador entre otros y me asaltan la pena y la vergüenza. Siento que no podré seguir con este blog -ni con ningún otro- si no honro debidamente la memoria de un amigo, el que se nos adelantó, el stalker).
¿Cómo es esto? ¿Y entonces? ¿Y ahora? ¿Lo conocí, realmente? ¿Éramos amigos? Si, yo diría que sí, pero no conocí su casa, su familia, su historia. La complicidad de la pantalla, superficie amable, un diálogo como pocos, una posibilidad, una promesa.
Con el paso de los días, me sentí más triste. Esta realidad virtual que apenas conjuramos tres o cuatro veces, me deja, a mí que lo conocí en este ámbito, con una extraña sensación de duelo pendiente, de elaboración difícil: para nosotros que habitamos aquí, no hay cadáver. Lo hubo, seguramente, para otros (para su mujer, su familia, sus amigos esos de allí, de la historia y el pasado y los recuerdos y el barrio o la escuela o los bares).
Y ahí veo. "Puck" en la lista de contactos de chat. Y en lector de feeds la Zona Tomada, a donde volví tantas veces esperando encontrar el post que, aunque supiera que no correspondía al humor de Hernán, dijera que nos habíamos enganchado en el meme más siniestro de todos.
(Hace unos meses murió mi abuela. Todavía tengo su número de teléfono en la agenda de mi celular. ¿Cuándo llega el día en que uno -yo- borra un teléfono, baja un contacto?).
Y hubo un café y una Placita donde íbamos a charlar sobre la contingencia algún día, después.
Después de qué, carajo.
Bicentenario
Grageas:
“Si el derecho de conquista pertenece al país conquistado, justo sería que la España comenzase por darle la razón al reverendo obispo abandonando la resistencia que hace a los franceses. Los americanos sabemos lo que queremos y adonde vamos”. (Respuesta de Juan José Castelli a la propuesta del Obispo Lué de sujetarse a la Junta de Sevilla. Cabildo del 22/5/1810).
"... Belgrano entonces juró que si a las tres de la tarde del día siguiente el virrey no renunciaba, lo arrojaría por la ventana de la fortaleza."
“Las grandes fortunas en pocas manos son aguas estancadas que no bañan la tierra”. Para no mudar de tiranos sin destruir la tiranía, había que expropiar los capitales parasitarios amasados en el negocio colonial. ¿Por qué buscar en Europa, al precio de desolladores intereses, el dinero que sobraba adentro? Del extranjero había que traer maquinarias y semillas, en vez de pianos Stoddart y jarrones chinos. El Estado, creía Moreno, debía convertirse en el gran empresario de la nueva nación independiente. La revolución, sostenía, debía ser “terrible y astuta, implacable con los enemigos y vigilante con los espectadores”. (Del Plan Revolucionario de Operaciones de Mariano Moreno).
“Gracias a Dios” —suspiran los mercaderes de Buenos Aires—, Mariano Moreno, el demonio del infierno, ha muerto en alta mar.
French y Beruti marchan al destierro y se dicta orden de prisión contra Castelli.
Cornelio Saavedra manda a recoger los ejemplares de El Contrato Social, de Rousseau, que Moreno había editado y difundido.
Moreno y Castelli, eran dos: una pluma y una voz. “Todos son perversos”, decía un comandante español, “…pero Castelli y Moreno son perversísimos”.
Belgrano es enviado al Ejército del Norte. ..
Después siguieron Vicente López y San Martín.
DETALLES
Las partes y sus intereses:
1 - Los absolutistas
¿Qué clases sociales se enfrentan en Buenos Aires en ese mes de mayo de 1810? Por un lado, se encuentran los defensores del absolutismo, sector integrado por los comerciantes monopolistas (registreros, ligados a casas matrices de España, beneficiados por el monopolio), es decir, “los godos”. Sus apellidos interesan porque luego reaparecen integrando la oligarquía argentina: Martínez de Hoz, Pinedo, Alzaga, Santa Coloma, Sáenz Valiente, Ocampo, Lezica, Beláustegui, Arana, Oromí, Ezcurra… En general, son dueños de esclavos, rentistas y ostentan escudos nobiliarios en las puertas de sus casas. Junto a ellos, el Virrey , los integrantes de la Audiencia y la burocracia estatal, es decir, el funcionariado privilegiado vinculado al poder, que cuenta, además, con el apoyo de la cúpula eclesiástica y de alguna fuerza armada.
2 - Los democráticos:
En la vereda opositora se ha gestado un frente antiabsolutista constituido por comerciantes nuevos, la pequeña burguesía y sectores populares.
- La burguesía comercial en formación se halla integrada preponderantemente por comerciantes ingleses a los cuales el virrey ha otorgado permisos precarios de radicación y que muy pronto, si no se producen cambios en el poder, deberían levantar sus tiendas e irse a comerciar a otra parte ( El 18 de diciembre de l809 se les otorgó autorización por 4 meses, el 18 de abril de l8l0 se les dio prórroga por 30 días y ya en los días de mayo, nadie se preocupa de ellos, hasta que producida la revolución, consiguen radicación definitiva). Integran también ese grupo algunos comerciantes nativos que vienen del contrabando y ligan su suerte ya tempranamente al capital inglés. Entre otros: Aguirre, Riglos, Sarratea, Escalada y García. Este sector concurre a la revolución para terminar con el absolutismo y establecer una amplia libertad comercial que permita una estrecha conexión con el comercio mundial. (Según Mitre y la Historia Oficial).
- En cambio, los demás integrantes del frente democrático desean concluir con el viejo régimen pero con un proyecto distinto: que el pueblo gobierne a través de sus representantes, asegurando los derechos del hombre y del ciudadano, la libertad de imprenta y el libre pensamiento, integrando el movimiento al estallido que conmueve por entonces al resto de la América Española e incluso, también a las fuerzas modernizadoras en España. En esa pequeña burguesía se destacan varios abogados, como Moreno, Castelli, Belgrano y Paso, con el apoyo de unos seiscientos activistas que pertenecen a los sectores sociales de menores ingresos, conocidos como “Los Chisperos”, “La Legión Infernal”, o “los manolos”, en las crónicas españolas. Allí, liderando, se encuentran French, cartero de la ciudad y Berutti, empleado de la Tesorería del Gobierno. Allí, se destacan también Agustín Donado, gráfico, que se desempeña en la imprenta oficial, Buenaventura de Arzac que “no es nada”, según lo trata despectivamente un informe, Francisco “Pancho” Planes, abogado de exaltada posición revolucionaria, Felipe Cardoso, Vicente Dupuy, Francisco Mariano de Orma y otros, ignorados por la Historia Oficial y a quienes, en los informes del virrey y de la Audiencia, así como en los testimonios y recuerdos de época, se los designa como “la chusma” que vertía “especies subversivas”. También apoyan algunos sacerdotes populares como Alberti, Grela y Aparicio, este último recorriendo los cuarteles y arengando a la tropa, con dos trabucos al cinto.
No existe duda de que el sector popular, como cabeza del frente democrático, impone a la Primera Junta para reemplazar al virrey. Sus integrantes juran, entonces, en nombre del Rey Fernando VII porque éste resulta aún una posibilidad democrática tanto para los españoles liberales como para los americanos de la misma filiación ideológica. Por esta razón, la base social de la revolución acepta no sólo esa jura sino que continúe flameando la bandera española en el Fuerte y que dos españoles integren el nuevo gobierno (Larrea y Matéu ) Subsisten también la Real Audiencia (cuyos integrantes, junto con el virrey, son detenidos y desterrados el 22 de junio, por su confabulación contrarrevolucionaria) y el Cabildo (a cuyos integrantes se los confina recién en octubre de 1810, por probárseles reuniones conspirativas). También son desterrados, meses después, varios ricachones, no por españoles, sino por enemigos de la revolución que dirige "ese" Moreno.
Poco después, Moreno redacta el Plan de Operaciones que constituye el verdadero programa de la Revolución, documento que Bartolomé Mitre "pierde", distraídamente, para poder mantener a la "Representación de los Hacendados" –alegato por el comercio libre- como objetivo del movimiento.
Sin embargo, la aparición de nuevas copias del Plan, como asimismo de referencias de Fernando VII y de su hermana Carlota Joaquina, respecto a ese documento , lo tornan hoy indiscutible. Allí se ratifica el proyecto latinoamericano, se plantea la destrucción del absolutismo en América y asimismo se formula un proyecto insólito para esa época: que el Estado reemplace a una burguesía nacional inexistente para promover el desarrollo económico. ¿A través de qué capitales? De los que se obtengan expropiando a los mineros del alto Perú pues como afirma Moreno, con argumentos sumamente actuales, "las fortunas agigantadas en pocos individuos …no sólo son perniciosas sino que sirven de ruina a la sociedad civil, cuando no solamente con su poder absorben el jugo de todos los ramos de un Estado, sino cuando también en nada remedian las grandes necesidades de los infinitos miembros de la sociedad, demostrándose como una reunión de aguas estancadas, que no ofrecen otras producciones sino para el terreno que ocupan, pero que si corriendo rápidamente su curso bañasen todas las partes, no habría un solo individuo que no las disfrutase..."
Como se advierte, esta revolución igualitaria y expropiatoria nada tiene que ver con aquella del comercio libre y el abrazo con los ingleses de que nos habla la Historia Oficial. Los comerciantes anglo-criollos –que participan en el movimiento por su interés de mantener su radicación en Buenos Aires- logran, recién en setiembre de 1811, elevar sus hombres al Primer Triunvirato (Rivadavia y García): "son los hombres de peso y de pesos", según los califica Vicente Fidel López. Pero pierden posiciones el 8 de octubre de 1812 cuando San Martín y Alvear derrocan a ese organismo y surge el segundo Triunvirato integrado por los morenistas que recién han vuelto de su confinamiento.
A través de la década, en sucesivos avances, la burguesía comercial anglo-criolla refuerza sus posiciones y a principios de 1820, recién se hallará plenamente en el poder, siempre representada por Rivadavia y García. Es el período en que se inicia “la contrarrevolución”, le escribe Vicente López y Planes al General San Martín, quien acuerda con ese juicio (cartas de enero y mayo de 1830, Archivo San Martín. Su proyecto se despliega en esos años: empréstito Baring Brothers, libre importación, sociedades mixtas del Estado con capitales ingleses, Banco de Descuentos y Banco Nacional en poder de los comerciantes extranjeros, política antilatinoamericana contra San Martín y Bolívar, disgregación de la Banda Oriental y del Alto Perú.
Esta sí es la política contrarrevolucionaria de la burguesía comercial –Rivadaviana en esa época, Mitre en los años 60- que la Historia Escolar celebra como triunfo de "la civilización contra la barbarie". Pero, por supuesto, no es el programa de Mariano Moreno y los revolucionarios de Mayo.
NOTA: esta entrada surge de copiar un poco de aquí y un poco de allá, de algo textual y algo editado. La intención es tratar de traer ese contexto de 1810 a hoy y responderme esta pregunta: ¿de qué lado estarían (están) nuestros políticos de hoy, las cámaras empresariales, las organizaciones civiles, la Iglesia Católica, los sindicados, la gente común?
Esa silenciosa compañía
Algunos se abren con desconfianza. Otros con sorpresa. Otros por obligación. Se los comienza de manera sistémica; incluso leyendo las solapas y hasta las leyendas de la reglamentación para su reproducción. Unos te atrapan por una portada muy cuidada, llamativa. Otros son vetustos a más no poder. Llenos de polvo y arrugas. Manchas de humedad y signos de uso.
Algunos llevan la marca de anteriores dueños, otros no se han desprendido del olor de los solventes de la tinta, fresca, recién impregnada al papel. Algunos caen y se abren en esa página justa, precisa, escrita sólo para ti. En otros reconoces nombres o lugares comunes. Otros simplemente te llaman. Saltan en el estante, silenciosa, inanimadamente. Te guían hacia ellos y es como reencontrar a un viejo amigo, que ha estado paciente esperando tu visita. Algunos son amor a primera vista, a primera palabra. Enganche sin vuelta atrás. Otros deben ir madurando su relación contigo. Algunos llegaron como obligación a ti, otros son esquivos y los buscas con insistencia sin poder asirlos.
Escape. Compañía. Muralla contra el mundo; ventana para comprenderlo. Son todo y nada. Verdades contadas a través de mentiras. Historias que te permiten vivir vidas y mundos desde tu propia imaginación. Imágenes que creas y conviertes en referentes con los que comparar el mundo. Amigos silenciosos, perfectos desconocidos, cómplices sin siquiera enterarse, inútiles datos encerrados en paredes de papel, nanas para alejar el ruido del mundo, maestros.
Libros. Una forma como cualquier otra de ir armando el ser humano que eres, que quieres ser.
I am not frightened of dying...
A la memoria de Puck,
que le gustaban estas historias.
que le gustaban estas historias.
De Clare no es mucho lo que hemos podido averiguar, al menos no es mucho lo que de ella registra Google. Que fue cantante, músico de sesión (en el escalafón de los músicos, un operario fino y sofisticado). Que ha trabajado para grandes y reconocidos artistas y que ha cantado jingles. Pero Clare parece un espectro de existencia manifiesta y rastros esquivos. Un par de fotos imprecisas, repetidas fractalmente, una biografía escueta y un reportaje del año 2009, aparentemente. Nació en Inglaterra, sabemos. Una página en Allmusic.com da cuenta de su existencia, pero no aporta fecha ni lugar preciso de nacimiento. La discografía apunta un único álbum, mencionado y referido en cada lugar de la red donde de ella se hable y del que sólo encontramos una fuente en la mula. Aún no lo escuchamos, y no estamos seguros de querer hacerlo. Como sea, Google también permite dar fe de que toda pesquisa sobre ella comienza en un mismo lugar: la discreta ficha técnica en el sobre interno de un famoso disco de rock, donde su nombre figura como vocalista de soporte. Podemos llegar a averiguar que por ese trabajo cobró 30 libras, y porque le tocó hacerlo en domingo, que se paga doble. Que era empleada de EMI. Que hizo un juicio y que no llegó a ganarlo, porque arregló antes. Logró lo que quería: su nombre aparece ahora junto al del compositor de aquella canción por la que cobró 30 libras. La había improvisado, en tres horas, parece (tres horas de un domingo). "Pensá en la muerte", dicen que le dijeron. Y esa fue la única indicación. O casi, porque cuando empezó a improvisar unas palabras, le dieron otra: "no, no queremos palabras". Eso fue todo, una intuición acerca de la inefabilidad de la muerte. Todo lo demás le es atribuible. Clare cantó, creó en esas tres horas una melodía bella y plasmó una interpretación escalofriante, una de esas cosas que nos hacen preguntarnos si realmente todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Esa sola canción le bastará para presentarse ante la diestra del señor, si es que esa chance nos queda, y no es poco.
Ella es Clare Torry. Ella ha puesto el soundtrack con que desearé comenzar mi gran baile en el cielo.
un día...
...24 horas, precedidas de un ciclo de tiempo igual y seguidas por otro. En este mundo un lapso comúnmente rutinario. Con horas más o menos fijas para una serie de acciones repetitivas y cíclicas.
Sin embargo hay días, algunas veces señalados con antelación que rompen esa rutina, y otros, inesperados, repentinos que son detonantes de una cadena de posibilidades y rutas de vida que tal vez ni teníamos en mente. Puntos de quiebre; a veces puntos finales a largas agonías, a ciclos que lo eran todo (o que más bien creíamos que eran todo, pues no concebíamos el mundo sin ellos, fuera de ellos), a veces puntos de partida, a veces simplemente escalones de una ruta trazada con antelación pero que cambia de dirección, dobla en esquinas que nos muestran otro paisaje, que nos hacen ver el mundo desde otra perspectiva.
Un día, que tal vez para el resto, incluso para nuestros seres más cercanos, simplemente sea otro día descontado de los de su existencia sobre este planeta, pero que a otros marca para siempre. Y hay veces en que estamos tan sumergidos en nuestro propio mundo, cerrados al resto, evitándolos y evitándonos su compañía que nos olvidamos que un día rutinario para nosotros puede ser el día de debacle o de milagro para otros. Y a veces es necesario recordar que los otros también tienen una existencia complicada; que llevan a cuestas sus propias batallas de las que quizá nunca nos enteremos. Pero están ahí y a veces un solo gesto amable o un silencio lleno de comprensión ayudan. Después de todo, el día llegará a su fin y la rutina o nuevas sorpresas llegarán con el alba, y solo nos queda seguir.
Una de rupturas
"...enterrar el cadáver del amor. Doler: hacer duelo, despedirse, dejar
ir lo que (se) ha partido, no temer a la disolución de lo que es
soluble, después de todo, nada hay que no tenga su solvente. Aún el
cuerpo muerto del amor se descompondrá de alguna manera y admitirá su
derrota, víctima del tiempo (ese mismo tiempo que se empecina en
obligarnos a repetir incansablemente, con monotonía de secundero, que
es aquello que todo lo cura, que todo lo borra, que todo lo puede).
Enterrar el cadáver del amor..."
ir lo que (se) ha partido, no temer a la disolución de lo que es
soluble, después de todo, nada hay que no tenga su solvente. Aún el
cuerpo muerto del amor se descompondrá de alguna manera y admitirá su
derrota, víctima del tiempo (ese mismo tiempo que se empecina en
obligarnos a repetir incansablemente, con monotonía de secundero, que
es aquello que todo lo cura, que todo lo borra, que todo lo puede).
Enterrar el cadáver del amor..."
Carne de diván
Algunos de ustedes quizás lo saben, pero resulta que hay analista y hay analizante.
Veamos: hay pianista pero no pianante, guitarrista pero no guitarrante. Hay cantante, sin que haya cantista.
Hay amantes, amoríos, amistades, pero no amoristas.
No hay naveguistas por más que haya navegantes; hay comediantes sin que haya comedistas; hay anarquistas y anarquizantes.
Hay corazones palpitantes para los que, a veces, el dolor es torturante: un contorsionista que extrema sus esfuerzos contorsionantes, un artista hartante.
Quizás esto sea simplista. Acordarán que, en todo caso, no es simplante. Cuando llegue el turno de lo importante no habrá manera de distraerse en lo importista: reconocerse anhelante, mas no anhelista.
Veamos: hay pianista pero no pianante, guitarrista pero no guitarrante. Hay cantante, sin que haya cantista.
Hay amantes, amoríos, amistades, pero no amoristas.
No hay naveguistas por más que haya navegantes; hay comediantes sin que haya comedistas; hay anarquistas y anarquizantes.
Hay corazones palpitantes para los que, a veces, el dolor es torturante: un contorsionista que extrema sus esfuerzos contorsionantes, un artista hartante.
Quizás esto sea simplista. Acordarán que, en todo caso, no es simplante. Cuando llegue el turno de lo importante no habrá manera de distraerse en lo importista: reconocerse anhelante, mas no anhelista.
Adelmiro
Lo conocí porque formaba parte de una sociedad que fué uno de mis primeros clientes, y sólo por pocos meses como cliente porque yo mismo integré luego esa sociedad, también por pocos meses como socio porque partí hacia otros horizontes en busca de experiencia.
Por esos tiempos hacía ya un par de años que era Intendente y conversábamos mucho acerca de los asuntos municipales. Quizá de esas charlas surgiera mi interés por los temas del pueblo.
Recientemente me enteré vía Facebook que estamos próximos al 10º aniversario de su partida, y me pareció buena idea poner un comentario aqui, no tanto para refrescar su memoria, algo que resulta innecesario porque, invariablemente, en cualquier conversación sobre política local, alquien lo recuerda; sino para introducir a los jóvenes que no lo conocieron en la semblanza de un personaje dueño de características muy particulares.
Muchas veces le escuché contar que, cuando chico y viviendo en el campo, leía La Voz de San Justo y soñaba con ser intendente. Siempre vió la intendencia como el cargo máximo, no como un simple primer paso en una carrera hacia una banca. Uno de esas personas que vivieron "para" y no "de" la política.
Como intendente primero y como interventor luego, cubrió siete años de mandato en una época en que "radichetas" y "chuchumecos" alternaban oficialismo y oposición, con respeto mutuo sin excluir chicanas que lucen refinadas frente a las prácticas actuales.
No había secretaria ni secretario ni despacho oficial cuya puerta titubeara en abrir, entrar, presentarse y... ¡pedir!... y con ese estilo surgieron nuevos barrios, el loteo del ferrocarril, edificios públicos, y dió comienzo a la segunda etapa de pavimentación, truncada por su destitución y que, de haberse concretado, quizá no estaríamos tan lejos de Brinkmann y Freyre en materia de infraestructura. Eso en las "cosas duras", las culturales las resumo así: Banda Juvenil.
Si tuviera que hacer una descripción básica, diría que era del tipo intuitivo, impulsivo y que no lo detenían las normas del protocolo. Ese estilo hizo que muchas veces sus colaboradores y amigos más cercanos se agarraran la cabeza. "Barrilete sin cola" le decían algunos, pero con una vitalidad tal que, una vez en el aire y aún a los bandazos y cabezazos, no había viento, ni granizo ni diluvio que lo tumbara.
En mi imaginación lo veo, de haberlo considerado conveniente y necesario, viajar a Roma, llegar al Vaticano, burlar la Guardia Suiza, evitar el protocolo de la Secretaría de Estado, ingresar al despacho principal y con la mano extendida decirle al Papa: "Adelmiro Olocco, Intendente de Porteña, mucho gusto."
Por esos tiempos hacía ya un par de años que era Intendente y conversábamos mucho acerca de los asuntos municipales. Quizá de esas charlas surgiera mi interés por los temas del pueblo.
Recientemente me enteré vía Facebook que estamos próximos al 10º aniversario de su partida, y me pareció buena idea poner un comentario aqui, no tanto para refrescar su memoria, algo que resulta innecesario porque, invariablemente, en cualquier conversación sobre política local, alquien lo recuerda; sino para introducir a los jóvenes que no lo conocieron en la semblanza de un personaje dueño de características muy particulares.
Muchas veces le escuché contar que, cuando chico y viviendo en el campo, leía La Voz de San Justo y soñaba con ser intendente. Siempre vió la intendencia como el cargo máximo, no como un simple primer paso en una carrera hacia una banca. Uno de esas personas que vivieron "para" y no "de" la política.
Como intendente primero y como interventor luego, cubrió siete años de mandato en una época en que "radichetas" y "chuchumecos" alternaban oficialismo y oposición, con respeto mutuo sin excluir chicanas que lucen refinadas frente a las prácticas actuales.
No había secretaria ni secretario ni despacho oficial cuya puerta titubeara en abrir, entrar, presentarse y... ¡pedir!... y con ese estilo surgieron nuevos barrios, el loteo del ferrocarril, edificios públicos, y dió comienzo a la segunda etapa de pavimentación, truncada por su destitución y que, de haberse concretado, quizá no estaríamos tan lejos de Brinkmann y Freyre en materia de infraestructura. Eso en las "cosas duras", las culturales las resumo así: Banda Juvenil.
Si tuviera que hacer una descripción básica, diría que era del tipo intuitivo, impulsivo y que no lo detenían las normas del protocolo. Ese estilo hizo que muchas veces sus colaboradores y amigos más cercanos se agarraran la cabeza. "Barrilete sin cola" le decían algunos, pero con una vitalidad tal que, una vez en el aire y aún a los bandazos y cabezazos, no había viento, ni granizo ni diluvio que lo tumbara.
En mi imaginación lo veo, de haberlo considerado conveniente y necesario, viajar a Roma, llegar al Vaticano, burlar la Guardia Suiza, evitar el protocolo de la Secretaría de Estado, ingresar al despacho principal y con la mano extendida decirle al Papa: "Adelmiro Olocco, Intendente de Porteña, mucho gusto."
Gesto
Hace un día hermoso y estamos reunidos junto a la piscina. Mis hijos entran al agua con su abuela, mi madre. "Está profunda", grita el mayor. Mi madre lo ayuda a flotar.
Tras ellos, entro yo al agua, y me pongo a nadar de espalda, llevando a mi hija del medio sentada a horcajadas sobre el abdomen. Ni bien empiezo a nadar, cuando las salpicaduras del agua estorban mi visión, me doy cuenta de que no me quité los anteojos. Sin dejar de nadar, me los saco y le hago a mi viejo, que está de pie junto al borde de la piscina, gesto de arrojárselos.
Su reacción me sorprende. "Pero cómo te vas a sacar los anteojos", me dice, y yo francamente no entiendo por qué no habría de quitármelos, pero advierto que no piensa recibir mis anteojos, así que los revoleo con furia. Los anteojos pasan por encima de él y van a dar más allá de la ligustrina que circunda el área de la piscina.
Yo sigo nadando, sin prestar más atención al asunto y bromeando con mi hija, que va muerta de risa sobre su papá ballena, que se llena la boca de agua y escupe hacia el cielo simulando el venteo de un cachalote gigante.
Sin embargo, escucho a mi madre que intercede por mi ante mi padre. "Carlos", dice, y reconozco el tono, la manera de decir ese nombre, que es la manera que usa todas y cada una de las veces que asume alguna forma de defensa de sus hijos, "Diego no puede nadar con anteojos, se mojan y no vé, además de que podrían arruinarse, ¿por qué no los ponés en algún lugar seguro?, eso es lo que te estaba queriendo decir..."
Entonces veo, alli, en el fondo de mi campo de visión, que mi padre se dirige hacia la ligustrina y busca mis anteojos. Es su gesto de buena voluntad.
Entre tanto, yo llego al borde de la picina y escucho que mi hijo mayor, que ya había salido del agua, se acerca a nosotros gritando y riendo y arroja una toalla con la que cubre a su hermana. A él no lo veo, porque yo sigo nadando de espaldas y estoy con la cabeza hacia el borde de la piscina, pero lo escucho reir. Al ver a la nena cubierta con la toalla, se me pasan por la cabeza dos o tres ideas amenazantes, como que podría sofocarse, asustarse, enredarse y caerse al agua, y digo "pero cómo vas a tapar así a tu hermana, ¿no ves que es peligroso?".
El nene vuelve a agarrar la toalla y se aleja, entristecido. Yo no digo nada más. En esta historia faltan muchas cosas, pero, sobre todo, falta mi gesto de buena voluntad.
Tras ellos, entro yo al agua, y me pongo a nadar de espalda, llevando a mi hija del medio sentada a horcajadas sobre el abdomen. Ni bien empiezo a nadar, cuando las salpicaduras del agua estorban mi visión, me doy cuenta de que no me quité los anteojos. Sin dejar de nadar, me los saco y le hago a mi viejo, que está de pie junto al borde de la piscina, gesto de arrojárselos.
Su reacción me sorprende. "Pero cómo te vas a sacar los anteojos", me dice, y yo francamente no entiendo por qué no habría de quitármelos, pero advierto que no piensa recibir mis anteojos, así que los revoleo con furia. Los anteojos pasan por encima de él y van a dar más allá de la ligustrina que circunda el área de la piscina.
Yo sigo nadando, sin prestar más atención al asunto y bromeando con mi hija, que va muerta de risa sobre su papá ballena, que se llena la boca de agua y escupe hacia el cielo simulando el venteo de un cachalote gigante.
Sin embargo, escucho a mi madre que intercede por mi ante mi padre. "Carlos", dice, y reconozco el tono, la manera de decir ese nombre, que es la manera que usa todas y cada una de las veces que asume alguna forma de defensa de sus hijos, "Diego no puede nadar con anteojos, se mojan y no vé, además de que podrían arruinarse, ¿por qué no los ponés en algún lugar seguro?, eso es lo que te estaba queriendo decir..."
Entonces veo, alli, en el fondo de mi campo de visión, que mi padre se dirige hacia la ligustrina y busca mis anteojos. Es su gesto de buena voluntad.
Entre tanto, yo llego al borde de la picina y escucho que mi hijo mayor, que ya había salido del agua, se acerca a nosotros gritando y riendo y arroja una toalla con la que cubre a su hermana. A él no lo veo, porque yo sigo nadando de espaldas y estoy con la cabeza hacia el borde de la piscina, pero lo escucho reir. Al ver a la nena cubierta con la toalla, se me pasan por la cabeza dos o tres ideas amenazantes, como que podría sofocarse, asustarse, enredarse y caerse al agua, y digo "pero cómo vas a tapar así a tu hermana, ¿no ves que es peligroso?".
El nene vuelve a agarrar la toalla y se aleja, entristecido. Yo no digo nada más. En esta historia faltan muchas cosas, pero, sobre todo, falta mi gesto de buena voluntad.
Me retiro a construir un laberinto...
Si, estoy enganchado con Lost. Y me gustaría creer que estos muchachos se atraverán a prescindir de un final que eche por tierra el kilombo y que nos dejarán disfrutar, así, sin buscarle otra explicación que su mera posibilidad, del laberinto de Tsui Pen.
Dudo que lo hagan. Pero qué bueno sería.
Dudo que lo hagan. Pero qué bueno sería.
Chacarero auténtico
En estos días tuve una conversación con un productor rural que, comparado con lo que nos vamos acostumbrando en esta zona, resulta un tanto particular.
Vive en el campo, su casa está provista de electricidad por un pequeño generador. Se moviliza en una F100 bastante viejita.
Como a la mayoría de los productores rurales, en la década de los 90 le fué muy mal y recién ahora está "enderezando la chata".
Su explotación está donde hace varios años era considerada marginal, todavía tiene espacios (isletas) con monte natural. No cultiva soja, se dedica a la crianza de terneros y los vende apenas superan los 200 kgs. También tiene tambo.
El mismo trabaja en las pasturas, en la crianza y en el tambo. No concibe la tierra como un bien transable por pesos o dólares o algo para alquilar mientras se mira el ombligo. No ve en las vacas simplemente "unidades de producción" sino "compañeras de producción", que tienen cada una su propio nombre. Cuando me contó de cómo el romerillo le mató 40 novillos, el pesar que me trasmitió no fué por el valor en $$ que significaban, sino por los propios animales.
En esta charla de contenido inesperado, me dijo algunas cosas que yo clasifico así:
Su visión y misión:
Sus amigos que le piden que se dedique a la soja "porque las vacas no sirven", y él les contesta: "yo sigo produciendo leche y carne porque la gente toma leche y come carne, y quiero verte a vos criando un chico con leche trucha y asando un costillar de soja".
El ambiente:
"Con el glifosato matan los yuyos, pero también las plantas buenas, matan los bichos y todos los animalitos, matan la tierra, matan a sus vecinos y se matan ustedes"... y me contó de una maleza resistente que después de una aplicación se agacha, pero a los dos días está como antes, y cerró el comentario diciendo: "la vida siempre gana".
Lo político:
"El voto del Vice Presidente es pura politiquería. Entiendo a la Sociedad Rural y a CARBAP, pero no entiendo a Federación Agraria".
Lo social:
"Se pierde la costumbre del trabajo, si te descuidás los jóvenes te atropellan con sus 4x4, se pasan todo el día en el bar y explotan a los pobres changarines".
El hombre quiere a su tierra , sus animales y sus herramientas. Y se nota.
Cuando se fué, mientras lo veía alejarse me quedé pensando: "acá, en la Argentina, entre el Gobierno y la Mesa de Enlace a estos tipos los revientan, en Europa los cuidan".
Un placer la charla con Juan, de La Puerta, Córdoba, chacarero auténtico.
Vive en el campo, su casa está provista de electricidad por un pequeño generador. Se moviliza en una F100 bastante viejita.
Como a la mayoría de los productores rurales, en la década de los 90 le fué muy mal y recién ahora está "enderezando la chata".
Su explotación está donde hace varios años era considerada marginal, todavía tiene espacios (isletas) con monte natural. No cultiva soja, se dedica a la crianza de terneros y los vende apenas superan los 200 kgs. También tiene tambo.
El mismo trabaja en las pasturas, en la crianza y en el tambo. No concibe la tierra como un bien transable por pesos o dólares o algo para alquilar mientras se mira el ombligo. No ve en las vacas simplemente "unidades de producción" sino "compañeras de producción", que tienen cada una su propio nombre. Cuando me contó de cómo el romerillo le mató 40 novillos, el pesar que me trasmitió no fué por el valor en $$ que significaban, sino por los propios animales.
En esta charla de contenido inesperado, me dijo algunas cosas que yo clasifico así:
Su visión y misión:
Sus amigos que le piden que se dedique a la soja "porque las vacas no sirven", y él les contesta: "yo sigo produciendo leche y carne porque la gente toma leche y come carne, y quiero verte a vos criando un chico con leche trucha y asando un costillar de soja".
El ambiente:
"Con el glifosato matan los yuyos, pero también las plantas buenas, matan los bichos y todos los animalitos, matan la tierra, matan a sus vecinos y se matan ustedes"... y me contó de una maleza resistente que después de una aplicación se agacha, pero a los dos días está como antes, y cerró el comentario diciendo: "la vida siempre gana".
Lo político:
"El voto del Vice Presidente es pura politiquería. Entiendo a la Sociedad Rural y a CARBAP, pero no entiendo a Federación Agraria".
Lo social:
"Se pierde la costumbre del trabajo, si te descuidás los jóvenes te atropellan con sus 4x4, se pasan todo el día en el bar y explotan a los pobres changarines".
El hombre quiere a su tierra , sus animales y sus herramientas. Y se nota.
Cuando se fué, mientras lo veía alejarse me quedé pensando: "acá, en la Argentina, entre el Gobierno y la Mesa de Enlace a estos tipos los revientan, en Europa los cuidan".
Un placer la charla con Juan, de La Puerta, Córdoba, chacarero auténtico.
Útiles y no tan útiles cosas que aprendí en este Huaira
Este año una vez más pasé el feriado de carnaval de la única manera que se me ocurre: en estado alpha y en la carretera. Bueno, más bien la aventura aparece cuando te separas de las vías principales y tomas un camino vecinal. Ahí cambia todo: el ambiente, los tiempos y los paisajes.
Esta vez corroboré que los paisajes que más me gustan son los de las estribaciones andinas, porque en sus desniveles de cientos de tonos de verde y azul mis pensamientos se pierden y viajan tranquilos e incansables. Y vaya si necesitaba pensar...
Cuando a esos retazos de lienzo que pasan fugaces por tu ventana les añades buena música de fondo ya el viaje, la movilización y las incomodidades están más que pagados. Pero si además tienes la posibilidad de conversar de lo que sea con un amigo, entonces sí es un privilegio.
Como es un privilegio el silencio, ese silencio que en la ciudad nunca llega, que se ahoga entre ronroneo de autos y parafernalia urbana. El silencio de la naturaleza, plagado de sonidos a los que casi nunca prestas atención. Un silencio que te acompaña y te permite pensar.
Me llenan de fe esos actos genuinos y desinteresados de gente que no te conoce, que sin más te invita a tomar una agüita en su casa. Que quiere conversar contigo y que esta ávida de comunicarse. De gente capaz de alimentarte a la media noche sin cuasi conocerte. Simplemente hermoso; el mejor condimento, la buena voluntad y su hospitalidad.
Aprendí que si quieres darle una textura distinta al relleno de las empanadas de viento le puedes añadir arroz cocido al queso, como lo hacen en Urcuquí.
Y ahora sé que carnaval es época de choclos en el norte y que los campos de Imbabura lucen las flores de los pencos (ágabes, cabuyas, etc) como separaciones vivas entre terrenos.
Sé que mucha de la fuerza que me sostuvo durante la travesía viene de la gente que me quiere y que estuvo pendiente todo el tiempo de nosotros. La inmediatez de las telecomunicaciones me permitió recibir esa energía. Gracias por estar pendientes.
Aprendí eso y mucho más, recordé muchas más cosas y corroboré otras. Vuelvo al día a día con ganas de carretera y de viajes con la gente que quiero. Y por supuesto, a por la misma dosis el próximo año.
¡¡Gracias equipo por esta magnífica experiencia!!
.::: EnErO - fEbrErO :::.
Volviendo de Iquique...
sin ganas de volver, pero como siempre, cagaron se me funaron las vacaciones.
se me fue a la mierda el cosquin... todo mal!
laboralmente cada dia con mas peso y demostrando que definitivamente soy mejor que que el promedio de los monos...
ultimamente ando muy pegado con una banda...
LAS PASTILLAS DEL ABUELO
EL ENANO
No se quema con basura, siempre algo hay en su galera
vive loco en su cordura, y siente mas q cualquiera
su droga es vivir a pleno, se pica con humildad
fuma consejos ajenos, y aspira sinceridad
l
a vida lo educo a los bastonazos
y a veces la muerte tambien
tuvo como profesor a un diablo bien pirata que
le enseño q en la vida no siempre es ganar
el lo aprendio, lo mastico y por fin
supo llorar...
y un bobo muerde el anuzuelo, ese q te hace olvidar
como un dolor con consuelo, y cree q muerde caviar
pero este enano demente, sabe q la papa esta en
no pregunta por el morfi, sino en comer y disfrutar
la vida lo educo a los bastonazos
y a veces la muerte tambien
tuvo como profesor a su angel de la guarda que
le enseño que un fracaso no siempre es perder
el lo aprendio, lo mastico y por fin
supo reir...
y hoy el diablo y aquel angel ven al pequeño saltamontes
rompen paredes con el bocho una vez mas
van a brindar, por lo q fue su mayor creacion de integridad
sin ganas de volver, pero como siempre, cagaron se me funaron las vacaciones.
se me fue a la mierda el cosquin... todo mal!
laboralmente cada dia con mas peso y demostrando que definitivamente soy mejor que que el promedio de los monos...
ultimamente ando muy pegado con una banda...
LAS PASTILLAS DEL ABUELO
EL ENANO
No se quema con basura, siempre algo hay en su galera
vive loco en su cordura, y siente mas q cualquiera
su droga es vivir a pleno, se pica con humildad
fuma consejos ajenos, y aspira sinceridad
l
a vida lo educo a los bastonazos
y a veces la muerte tambien
tuvo como profesor a un diablo bien pirata que
le enseño q en la vida no siempre es ganar
el lo aprendio, lo mastico y por fin
supo llorar...
y un bobo muerde el anuzuelo, ese q te hace olvidar
como un dolor con consuelo, y cree q muerde caviar
pero este enano demente, sabe q la papa esta en
no pregunta por el morfi, sino en comer y disfrutar
la vida lo educo a los bastonazos
y a veces la muerte tambien
tuvo como profesor a su angel de la guarda que
le enseño que un fracaso no siempre es perder
el lo aprendio, lo mastico y por fin
supo reir...
y hoy el diablo y aquel angel ven al pequeño saltamontes
rompen paredes con el bocho una vez mas
van a brindar, por lo q fue su mayor creacion de integridad
Variaciones sobre un mismo tema
...no sólo desnudo: despellejado, privado de la más mínima superficie que establezca un límite y un contorno, tensión superficial, arrojado a la deriva, desmembrado, descuartizado, desecho en madejas, trozo de trozo de trozo, nimiedad cósmica, polvo de estrellas, partícula que sólo aporta número al universo, polvareda que un esfuerzo de la vista o un efecto de la distancia puede presentar como una cosa indivisa, una mosca, por ejemplo, y no el caos espantoso de millones de partículas mutuamente indiferentes...
Tertulia
"Pensar es hablar con uno mismo,
gracias a haber tenido que hablar con otro."
Miguel de Unamuno
Y resulta que algunas veces la mejor parte es la de compartir con alguien más. Conversar, sentirnos identificados, saber que con todas las singularidades que se encapsulan en ese otro ser humano, hay un nexo, algo que nos permite reconocernos en él, por más disímiles que seamos en apariencia y convicciones.
Y son esos momentos los que me mantienen a flote en este mundo incomprensible. Gracias a quienes tienen la paciencia de compartir conmigo silencios y palabras. Anécdotas y sueños. Otras visiones de la misma escena, tan válidas y verdaderas como la propia. Gracias.
Janos
Las postrimerías de enero. Días, mañanas y tardes. Trabajo e incertidumbre. Esperar y hacer. Aunque le toca a la vida mover las fichas del tablero de juego, no he descansado...sigo jugando en otros frentes; porque no importa cuanta desesperanza te rodee, debes seguir. Destruirte, reconstruirte, seguir, avanzar y aprender en cada tropiezo y en cada acierto. No parar, ir más lento o más rápido, pero no parar. Porque no hay meta, pero sí nuevos puntos de partida para dejar que las cosas discurran, sean.
Así que a ponerle ganas al nuevo mes que comienza y ha seguir esa dirección difícil...aquella que usa el salmón y a sonreír con esos minúsculos hechos cotidianos que solemos dejar pasar sin prestarles atención y que pueden ser maravillosos.
Alguien tiene que ser el malo
273. ¿A quien llamas malo? - Al que quiere avergonzar siempre.
274. ¿Qué tienes por lo más humano? - Ahorrar a alguien la vergüenza.
275. ¿Cuál es la señal de que se ha alcanzado la libertad? - No tener vergüenza delante de sí mismo"
Nietzsche, La Gaya Ciencia.
274. ¿Qué tienes por lo más humano? - Ahorrar a alguien la vergüenza.
275. ¿Cuál es la señal de que se ha alcanzado la libertad? - No tener vergüenza delante de sí mismo"
Nietzsche, La Gaya Ciencia.
La clave (o la trampa), en el fragmento de arriba, está en la palabra "humano": ese adjetivo puede entenderse en un sentido positivo o en uno negativo. Pensamos nietzscheanamente si vemos el tinte peyorativo que esa palabra tiene ahí. Lo humano, consta hasta en la Wikipedia, es algo que para Nietzsche debe ser superado. Una herramienta para eso es la malignidad.
La malignidad, entiendo, sería la fuerza que hace salir de sus escondrijos a los compasivos, a los que están dispuestos a ahorrar a alguien la vergüenza, a permitirle a quien no ha alcanzado la libertad, no otra cosa que un esclavo, pasar por alto su condición. Una suerte de concepción instrumental de la malignidad.
Hay quienes que para convencerse de que han alcanzado la libertad salen a la caza de miserables para humillarlos, para no ahorrarles vergüenza. Convertir eso en una disposición proactiva, buscar en todos y cada uno la falla (y sabemos que a cualquiera que se mire lo suficientemente de cerca...), no deja de parecerme una forma menor de ejercer la voluntad creadora. En otro lugar de la Gaya Ciencia, Nietzsche dice:
"¿El mal es necesario? (...) Estos jóvenes quieren que les venga de fuera, o fuera se les ponga visible, no la felicidad, sino la desgracia, y su imaginación se esfuerza en hacer de ella un monstruo para ponerse en seguida a lidiar con él. (...) Ni saben qué hacer de sí mismos y por eso escriben en la pared las miserias de los demás; siempre necesitan a los demás."Me quedo pensando en esa paradójica manera de depender de los demás, quizás todavía, e irremediablemente, humano, demasiado humano.
Übermensch
"273. ¿A quien llamas malo? - Al que quiere avergonzar siempre.
274. ¿Qué tienes por lo más humano? - Ahorrar a alguien la vergüenza."
Nietzsche, La Gaya Ciencia.
274. ¿Qué tienes por lo más humano? - Ahorrar a alguien la vergüenza."
Nietzsche, La Gaya Ciencia.
¡Enfermos! Jodiendo al personal, enrostrando al otro su falla, todo el tiempo, sádicos metódicos, buscando el lugar donde duele para aplicar ahí presión. Forman parte del paisaje, están presentes, abundan, inevitables, orgullosos de su juego, adorando las mayúsculas del nobiliario título de Hijo de la Gran Puta, mierdas, soretes insufribles del hostigamiento. "¡No soy débil", se recuerdan todo el tiempo, incansables, fortísimos. Vanidosos narcisistas, inhumanos suprahombres, incapaces de nada mejor, se procuran sutura mediante el esfuerzo por ser los mejores y más grandes peores, El Malo por antonomasia. Resentidos de que Dios no exista, no tienen mejor idea que devenir satanases, encarnación del Mal: el Mal Necesario....
Dibujos
El rey despertó esa mañana presa de la inquietud. Había tenido un sueño, vago e impreciso, que había dejado oscuridad en su alma. Consultó el oráculo, que fue diáfano: debía guardar una penitencia para apaciguar a los dioses. A su juicio quedaba el carácter de la mortificación. El resultado fue la muda angustia y la sorda incertidumbre, de las que era imposible extraer indicación o sugerencia. El rey atendió los asuntos de su estado. Ordenó sacrificios humanos. La noche llegó y trajo el sueño aciago. La mañana lo llevó desesperado ante el oráculo, que fue diáfano: la mortificación debía pesar sobre el rey mismo. Se clavó en la espalda las rituales espinas y caminó sobre las antiguas brasas. La noche no trajo la paz: los dioses seguían insatisfechos. El rey consultó el oráculo una vez más, que se negó a dar razón: lo que debía ser dicho había sido ya pronunciado. Enloquecido, el rey decidió huir. Caminó sin rumbo por el altiplano. Varias veces giró la luna. Cada mañana, el alma del rey despertaba oscurecida por el sueño de la víspera. Quiere la crónica que el rey regresara al punto de partida al cabo de numerosas lunas. Esa noche soñó su largo periplo. Una divinidad menor lo cargaba en su carro de fuego y lo elevaba al cielo, para que pudiera ver el dibujo creado por sus pasos. A los ojos de los dioses, había trazado nítidas imágenes en las arenas del valle de Nazca. El rey amaneció muerto y pretende la crónica que su rostro mostraba calma.
.::: AttAqUE 77 :::.
ATTAQUE 77,Una banda que tenia en el tintero, era un compromiso moral escuchar y ponerle oreja a sus ultimos 2 discos ( KARMAGEDON / ESTALLAR) , la Verdad es que con esto de los dias libres de fin de año entre tanto jolgorio y playa me hice el tiempo y descubri algo mas que interesante, una banda madura, unida ( a pesar de la salida de Ciro), musicalmente simpatica, se nota demasiado la mano de mariano Martinez y la complicidad de Leo de Cecco. en KARMAGEDON encontre cosas muy de la mano de Mariano Martinez, como
Antorcha
Attaque 77
Yo no quiero pensar, que seria de la vida sin vos nadie te ve pasar, sos un ser perdido en la multitud y nadie imagina el bien que causas a tu alrededor y yo se quien sos y yo quiero estar junto a vos para siempre.
Sangre
Attaque 77
Mi voz te llama, te estoy hablando, nunca me dejes, ampárame cuando despiertes voy a estar a tu lado seré lo primero que vos veas
La verdad es que no era la bosta que yo crei... mis disculpas... en ESTALLAR, me tope de frente con letras muy, emmmm... de los comienzos de la banda escuchado algunas cosas juraria que te ATTAQUE es una banda de quinceañeros... me gusto, sera que tengo alma de niño? cabe mencionar que en una de las caciones participaron directamente los "FANS" ya que se realizo un concurso en el que se podia poner letra a una cancion. aca encontre cosas como:
Estallar
Attaque 77
Cuando puedas cabalgar, buscarás a tus amigos te podrán acompañar. Dale rienda y libertad, las piedras de los caminos podrás atravesar.
Estallar
Attaque 77
Ayer la madre patria y su dios, al aborigen le arrebato… Almas y tierras, como hace hoy el nuevo imperio conquistador. Es el negocio de la fe que nos invade hoy, Debemos someternos por lograr la salvación, pensás que tu creencia todavía es mejor, Y que le vio la cara a dios o estuvo en Cromañon.
Estallar
Attaque 77
Me perdí sin una razón, tal vez tuve la intuición y me deje llevar sin pánico… Fue pasar del plan a la acción, del misterio a la emoción para poder cuidar el ánimo
ATTAQUE 77
Tiempo Perdido
Me equivoque, mas de una vez dije cosas que después lamento…
No me sigas ya no quiero usar este disfraz en este cuento.
Yo no soy ningún pastor quiero ser el lobo feroz,
No me insistas voy a ser muy breve nada me conmueve.
No me importa el tiempo perdido, solo soy como me ves…
No me importa el tiempo perdido, solo un preso que se fue…
No me importa el tiempo perdido, tengo mucho por hacer…
Ya lo ves, uh uh uh uhhhhhhhh!
Me equivoque, mas de una vez dije cosas que después lamento…
No me sigas ya no quiero usar este disfraz en este cuento.
Yo no soy tu salvador, ni siquiera se quien soy,
No me insistas voy a ser muy breve nada me conmueve.
No me importa el tiempo perdido, solo soy como me ves…
No me importa el tiempo perdido, solo un preso que se fue…
No me importa el tiempo perdido, tengo mucho por hacer…
Ya lo ves, uh uh uh uhhhhhhhh!
Yo no soy ningún pastor quiero ser el lobo feroz,
No me insistas voy a ser muy breve nada me conmueve.
No me importa el tiempo perdido, solo soy como me ves…
No me importa el tiempo perdido, solo un preso que se fue…
No me importa el tiempo perdido, tengo mucho por hacer…
Antorcha
Attaque 77
Yo no quiero pensar, que seria de la vida sin vos nadie te ve pasar, sos un ser perdido en la multitud y nadie imagina el bien que causas a tu alrededor y yo se quien sos y yo quiero estar junto a vos para siempre.
Sangre
Attaque 77
Mi voz te llama, te estoy hablando, nunca me dejes, ampárame cuando despiertes voy a estar a tu lado seré lo primero que vos veas
La verdad es que no era la bosta que yo crei... mis disculpas... en ESTALLAR, me tope de frente con letras muy, emmmm... de los comienzos de la banda escuchado algunas cosas juraria que te ATTAQUE es una banda de quinceañeros... me gusto, sera que tengo alma de niño? cabe mencionar que en una de las caciones participaron directamente los "FANS" ya que se realizo un concurso en el que se podia poner letra a una cancion. aca encontre cosas como:
Estallar
Attaque 77
Cuando puedas cabalgar, buscarás a tus amigos te podrán acompañar. Dale rienda y libertad, las piedras de los caminos podrás atravesar.
Estallar
Attaque 77
Ayer la madre patria y su dios, al aborigen le arrebato… Almas y tierras, como hace hoy el nuevo imperio conquistador. Es el negocio de la fe que nos invade hoy, Debemos someternos por lograr la salvación, pensás que tu creencia todavía es mejor, Y que le vio la cara a dios o estuvo en Cromañon.
Estallar
Attaque 77
Me perdí sin una razón, tal vez tuve la intuición y me deje llevar sin pánico… Fue pasar del plan a la acción, del misterio a la emoción para poder cuidar el ánimo
ATTAQUE 77
Tiempo Perdido
Me equivoque, mas de una vez dije cosas que después lamento…
No me sigas ya no quiero usar este disfraz en este cuento.
Yo no soy ningún pastor quiero ser el lobo feroz,
No me insistas voy a ser muy breve nada me conmueve.
No me importa el tiempo perdido, solo soy como me ves…
No me importa el tiempo perdido, solo un preso que se fue…
No me importa el tiempo perdido, tengo mucho por hacer…
Ya lo ves, uh uh uh uhhhhhhhh!
Me equivoque, mas de una vez dije cosas que después lamento…
No me sigas ya no quiero usar este disfraz en este cuento.
Yo no soy tu salvador, ni siquiera se quien soy,
No me insistas voy a ser muy breve nada me conmueve.
No me importa el tiempo perdido, solo soy como me ves…
No me importa el tiempo perdido, solo un preso que se fue…
No me importa el tiempo perdido, tengo mucho por hacer…
Ya lo ves, uh uh uh uhhhhhhhh!
Yo no soy ningún pastor quiero ser el lobo feroz,
No me insistas voy a ser muy breve nada me conmueve.
No me importa el tiempo perdido, solo soy como me ves…
No me importa el tiempo perdido, solo un preso que se fue…
No me importa el tiempo perdido, tengo mucho por hacer…
"Otras verdades vendrán
diferentes"
diferentes"
Me gusta esta canción. Vuelvo a postearla.
A la memoria de Hernán, cuya ausencia aún no puedo creer. A la memoria de mi abuela, que me enseñó a jugar.
A la salud de aquello que ha llegado sin buscarlo y de lo que he buscado al pedo. Por aquello en que nos hemos convertido.
Por las pasiones que vendrán. Por el tiempo perdido.
Por los hijos que vendrán, recitando.
Por todos los hechos que vendrán a terminarse.