"Good morning!, and in case I don't see ya, good afternoon, good evening, and good night! "
Vacaciones, por fin. Gracias por la compañía durante este viaje blogal, un gusto. Nos vemos pronto y feliz año nuevo.
.::: bAlAncE :::.
Elephant talk
Sin embargo, debieran verme cuando con la punta de mi trompa levanto del suelo, separándolo de las ramas secas y el polvo, ese minúsculo maní que algunos amigos que conservo me regalan y, con gesto serio y concentrado, como conviene al rostro tristón de un elefante, lento, parsimonioso, me lo llevo a la boca para disfrutar de ese sabor seco y chiquito que tan bien acompaña, dicen, a la cerveza...
<META NAME="Note for further use" CONTENT="Para el 2007 debo excluir los títulos de King Crimson de mi vocabulario">
El viento reposa
En el fondo del mar, donde ya no hay luz y la presión es inconmensurable, el agua, apenas fluída, ya casi inmóvil, ¿reposa?
¿O reposa el oranguntán que ve pasar la selva en su mínimo marchitarse?
¿Es como el aliento contenido?
El viento reposa: apenas un sustantivo y un verbo.
Para delimitar el sentido de la expresión probemos cambiar una vez más el sustantivo. Digamos: el hombre reposa. Seguramente no cualquier hombre reposa. La mayoría descansa. Reposa el hombre que puede elegir no usar una energía que, sin embargo, tiene.
Al hacer reposar al hombre, la voluntad ejerce.
Pero, ¿qué pasa si hacemos reposar a algo sin voluntad?
Digamos: los planetas reposan. Reposan suspendidos, apoyados o colgados de la nada mágica de que está hecho el universo.
Y ese reposo magnético es como la deriva retenida que precede al abrupto acontecer de una anacrusa.
La anacrusa ¿empieza con su primer sonido, o empieza antes, contra el fondo de silencio que de golpe se retira para permitirle ser figura?
La anacrusa del cosmos se resuelve en los acentos de la polirritmia que forman las estaciones de todos los planetas, primaveras de Júpiter o Saturno, que seguro tienen.
Anacrusa o compás de espera... y en el movimiento de los planetas, ha cambiado el verbo: los planetas esperan. El hombre espera. Algo del orden del futuro ha preñado de tiempo el reposo del hombre y de los planetas.
Como ese hijo nuestro, que en tu vientre reposa.
Como el viento.
Estudio No. 1 en sol menor y en tres movimientos, para soprano y barítono
el tallo de su rosa..."
El primer día, se quedó mirándome a los ojos, fascinada, y sonrió, como sonríen las mujeres cuando quieren hacerte pensar que, tal vez, te han elegido. Pero fue por sus labios del color de las rosas que crecen río abajo, rojas como si estuvieran a punto de reventar de sangre, salvajes, que supe que era ella. Tocó a mi puerta un día y me atreví a dejarlo pasar. Sin buscarlo, me encontré de pronto sumergida en el refugio de su abrazo mientras permitía que con mano segura secara mis lágrimas: decidí que sería mi primer hombre. Al otro día, vino con una solitaria rosa roja y me la ofreció a cambio de mis penas y de todos los fantasmas sin nombre ni rostro que me habitaban en lugar de otros cuerpos, otros rostros, otros nombres. Me preguntó si lo acompañaría a conocer el lugar donde crecen las rosas silvestres y apenas atiné a asentir tímidamente con la cabeza. El segundo día, le llevé una flor; era más hermosa que cualquier mujer que hubiera visto. Entonces, le pregunté si conocía el lugar donde crecen libres las dulces rosas silvestres. Al tercer día fuimos al río. Me enseñó las rosas y nos besamos. Después ya no sé: lo último que escuché fue un susurro; él estaba arrodillado sobre mi, con una piedra en la mano. El último día, la llevé al lugar junto al río donde crecen las rosas silvestres. Se recostó en la orilla (el viento tenía el brillo que pudiera tener un ladrón que triunfa en la noche). No le negué un beso de despedida: toda belleza debe acabar, murmuré. Después, planté una rosa entre sus dientes....
Lisboa
Tomábamos el té mientras mirábamos el mar por la ventana del salón. A veces, no nos alcanzaba el azúcar y le arrancábamos mechones de pelo a tu perro blanco, que dormía a nuestros pies, siempre.
¡El mar era tan verde! Contemplábamos las olas y nos hacíamos cosquillas en las yemas de los dedos, con las uñas. En la terraza, creábamos montañas de pelo blanco de ballena que caía de los aleros. (El perro estornudaba y trataba de atrapar al vuelo el vapor de pelo de ballena que se deshacía en el aire).
Nos zambullíamos en las montañas y rodábamos.
Estabas desnuda entonces.
Te tocaba la palma de los pies antes de que bajaras a la playa. El mar te esperaba conteniendo el aliento (Lisboa entera se estremecía con la apnea del mar).
Yo cerraba las celosías y rezaba. Tal vez llorara. Devoraba los mechones de pelo blanco de ballena que habían estado entre tus piernas.
Tu perro se quedaba en la terraza y miraba el cielo hasta que la lluvia le quemaba los ojos acuosos y le lavaba el pelo blanco, que escurría a chorros, como volcanes de edulcorante. Entonces se levantaba despacio y se iba a tirar debajo de una mesa de hierro forjado, pintada de blanco.
Lisboa entera (las calles naranja) espera que salgas del mar.
Ocaso
que a un adicto a la piel
le duela el alma..."
Amar con lástima, Richard Coleman.
Aurora cierra los ojos e inmediatamente es de noche.
-¿Otra vez compraste boludeces?
"Debe haber algo más", pienso. Algo detrás de la compra del supermercado. Algo más que Aurora recostada en el sofá, con los ojos cerrados, dejando que el cigarrillo se queme entre sus dedos sin fumarlo.
-Compré un montón de cositas ricas. Pensaba hacer una fondieu.
-Qué rico. ¿Trajiste vino?
-Un chardonay de Nieto Senetiner.
-Te gusta gastar plata al pedo...
Algo más. Quizás eso que llaman los fantasmas del vino o algo en la suavidad de los quesos que pronto serán una crema amable. "Sin nada parecido a palabras". De ese modo pienso que el vago perfume de la madera ardiendo en el hogar podría bastar para crear la ilusión de placidez, como el humo del cigarrillo que Aurora se lleva ahora a los labios o el sabor áspero y prepotente que imagino inundándole la boca podrían bastar para crearle la ilusión de placer.
Ahora le hacen abrir los ojos. Nadie puede saberlo, pero eso me estremece... Miro con ansiedad por la ventana hacia afuera, mas no: las cosas son más complicadas que en los juegos de palabras. Ahí sigue la noche.
.::: trUEnO,tIErrA :::.
ufff... cuando pensé que estaba sin rumbo
vuelve a mi la sangre que corre por mis venas.
es cierto, no sé si podré limpiarme la sangre...
pero... es que claro que no quiero!!!
años atrás concí algunas cosas
que hoy representan algunas de mis mejores luces
vivas,esas bien luminosas.
cómo siempre digo y he creído:
para que algo te guste
tiene que por lo menos emocionarte
sacarte una sonrisa y una lágrima de la misma felicidad.
sea lo que sea.
si provoca tremenda sensación, pues
bienvenido sea!
y esta banda es eso y mucho mas para mí.
se viene mar del plata...!
"qué más puedo esperar?... sólo eso!!!"
Oscuro Diamante.
a reparo del mundo sin brillo que hoy
en el cosmos de la mente
se hizo estrella hueca.
¿hacia dónde más podemos ir?
tal vez el oscuro diamante esté en mí
tal vez seamos fugitivos
de donde nadie escapa.
Una huella invisible quisiera dejar
y que nadie sepa que estuvimos acá
¿quién dió a luz al primer sueño
para ir tan lejos?
Si pudieran mis ojos ver en el sol
para saber esta sombra descifrar
pero aunque ya se hizo tarde
sigamos buscando.
Perdido, sin decirlo, presiento el final
enterrando en la noche el pesado dolor
nos hacemos más livianos
nos quedamos sin sentido.
El mundo por fin se apagó
dejando a oscuras la vieja ilusión
y aunque sea ya muy tarde
seguimos buscando.
Buscando."
La Renga.
No basta ser valiente para aprender el arte del olvido
La canción que acá subo me gusta por un dato musical y por otro poético. Me encanta la línea de guitarra que le hace fondo a la voz en la segunda parte, me resulta de una melancolía sobrecogedora.
Ese es el dato musical. El dato poético es el par de versos "hoy encontré tu olor / fugándose en la casa". Me parece una imagen conmovedora, tristísma. Hay que estar muy solo, en una casa muy vacia, y muy atento, o al menos no distraído en las banalidades de la vida cotidiana, para sorprender un olor en el momento justo en que se fuga.
Y el olor no es cualquier olor, es "su" olor, ese que le aprendió por haber estado en la cercanía que da el amor, un olor que es como la clara luna y los lentos jardines y cuya presencia, fugándose en la casa, impone la constatación de que ya no es mágico el mundo.
El olor era, pareciera, algo que le interesaba a Palo para la época de Don Cornelio. Me lo hizo recordar Ramiro, que posteó esta canción de Don Cornelio, del mismo disco que Cabeza de Platino, donde alguien pretende bajar (con su amada, me gusta pensar) al mismo infierno, "incontenibles, hasta donde el Diablo pueda olernos".
Eso es oler.
Por mi parte, aquí dejo Cabeza de platino
Fertilización cruzada
En el cruce entre ambas versiones, pensando si uno modela o no su propia fisonomía, yo recordé el monólogo de uno de los travestis de Todo sobre mi madre. En el diálogo con Kaco y Luciana, me pregunté si el retratista de la anécdota tenía menos la facultad de adivinar el futuro que la de ver el sueño, ese conglomerado de fuerzas que estaba operando y que haría que el retratado llegara a parecerse a lo que siempre soño de sí.
Estaba todavía en la reflexión sobre el lugar inaccesible entre el destino y el libre albedrío, entre lo que seremos porque no nos queda otra y lo que seremos capaces de construir con eso, en la inaprehensible grieta entre las estructuras estructuradas y las estructuras estructurantes, cuando llego a estos versos de Jorge Dipré: "...tomar la foto de lo que / seremos / escribir el poema / del advenimiento..."
Y encuentro (o me invento) un dibujo con todo esto ...
...el tiempo pasa como oruga sobre hoja
Tres golpes
.::: fElIs nAvIdAd :::.
Hoy Es Cumple del Diego
Creo en Diego,
Futbolista Todopoderoso,
Creador de magia y de pasión.
Creo en Pelusa, Nuestro Rey, Nuestro Señor,
que fue concebido por obra y gracia de los Reyes del Fútbol,
nació en Villa Fiorito,
padeció bajo el poder de Havelange,
fue crucificado, muerto y sepultado,
suspendido de las canchas,
pero volvió y resucitó su hechizo,
estará dentro de nuestros corazones,
por siempre y en la eternidad.
Creo en el Espíritu Futbolero,
la santa Iglesia maradoniana,
el gol a los ingleses,
la zurda mágica,
la eterna gambeta endiablada
y en un Diego eterno.
DIEGO
Three of a perfect pair
"El proceso de llegar a conocerse a sí mismo, enfrentándose a la propia contingencia, haciendo remontar a su origen las causas, se identifica [para Nietzsche] con el proceso de inventar un nuevo lenguaje, esto es, idear algunas metáforas nuevas. Porque toda descripción literal de la identidad de uno -esto es, todo empleo de un juego heredado de lenguaje con ese propósito- necesariamente fracasará. No se habrá hecho remontar esa idiosincrasia a su origen, sino que meramente se la habrá llegado a concebir como algo al fin y al cabo no idiosincrásico, como un espécimen en el que se reitera un tipo, una copia o una réplica de algo que ya ha sido identificado. Fracasar como poeta -y, por tanto, Para Nietzsche, como ser humano- es aceptar la descripción que otro ha hecho de sí mismo, ejecutar el programa previamente preparado, escribir, en el mejor de los casos, elegantes variaciones de poemas ya escritos."Richard Rorty, en La contingencia del Yo,
Contingencia, Ironía y Solidaridad.
Bueno, estoy copypastero estos días, o transcribidor, que a los fines que me interesan vendría a ser lo mismo. Pasa cuando uno lee. ¿Y a qué viene esta larga cita de Rorty? Es mi reacción a la primera impresión que me causó este post de Carlos en su Añadiduras.
"Elegantes variaciones de poemas ya escritos". Y la pucha si el psicoanálisis es un gran poema que nos tienta a buscarle variaciones. Pero si algo hemos aprendido de él es que la elaboración de lo siniestro que preocupa a Carlos, que puede llegar a manifestarse desde un registro inefable, no es un esfuerzo por situarlo en la cuadrícula de las metáforas antiguas, literalizadas, creadas por otros, que siempre serán insatisfactorias o lo revelarán pueril. Para pensar eso me sirve Rorty, porque para él, repensando a Nietzsche (y a Freud, por cierto), el esfuerzo es más parecido al de crear un nuevo poema, "idear algunas metáforas nuevas".
Es cierto que para eso uno no tiene a su disposición sino las metáforas que le han sido dadas (el lenguajes es por definición ajeno), las que creó otro: la poética de Bolaño, la filosofía de Rorty, "lo siniestro" de Freud, si queremos. Esas viejas metáforas (¿acaso lo "heimliche"?) son la base a partir de la cual crear las nuevas.
Siempre me interpeló el isomorfismo (¿acaso superficial?) entre el triángulo edípico, la "herejía" lacaniana y la semiótica triádica de Peirce. Ni los niños ni el lenguaje nacen de un repollo. Los repollos nada saben de triángulos: son hermafroditas.
Y lo llamó "nota"
Unfinished poem. Note for further use."
Don Juan Sombra, en Pale Fire, de Vladimir Nabokov, 1962.
Sign o' the times
Cómo no va a volver lo que nunca se ha ido, me lleva a pensar Pedro...
Ella tiene un cutis...
Y su cuerpo. Un cuerpo enjuto. Ahí tienen. Parece que toda ella transmite antigüedad; a pesar de su ropa nueva y elegantemente combinada, no se me ocurre decir de su cuerpo otra cosa sino que es un cuerpo enjuto. ¿Y qué catzo es un cuerpo "enjuto"? ¿Quién usa todavía esa palabra? ¿Y de dónde la habré sacado? Nadie en mi familia, ni en mi barrio ni en mi lugar de trabajo la emplearía espontáneamente, creo, si no fuera para hacerse el gracioso, el rebuscado. Creo que yo la he sacado de libros (ya digo: rebuscado), especialmente traducciones. Novelas policiales, ponele. Nunca falta un personaje de "cuerpo enjuto". Pero bueno, el de ella podría describirse así. Será por su marcada delgadez o por los hombros angostos, que sin embargo no parecen caídos, coronando una espalda curvada. No, su espalda es recta. Si hubiera estado curvada y sus hombros caídos, lo hubiera dicho de esa manera: "ella tiene los hombros caídos y la espalda curvada" y quizás no me hubiera privado de apuntar una fórmula convencional del tipo "como abrumados por alguna de las formas del cansancio", o algo por el estilo. Pero no es el caso, su postura es erguida. Y tampoco es la delgadez, sino la sensación de que algo falta en ese cuerpo, o, sería mejor decir, algo le ha sido quitado, como hace unas líneas decía lo de la luz. Aunque parece algo quizás más inmaterial, como una falta de energía... o no, pensándolo bien, no es eso, es una falta de densidad, una ausencia de masa, en definitiva, algo bien físico: un cuerpo enjuto.
Energía no le falta. Sus modos son bruscos, violentos, como si estuviera enojada. "Estará enojada", podrán decirme ustedes. Y sí, claro, pueden tener razón. Quizás esté enojada, pero se trataría de una especie de enojo perdurable, uno que alienta la forma airada con que cierra la portezuela del compartimiento de equipajes exhibiendo su diestra huesuda y tensa, que inspira la violencia con que se deja caer en su butaca, pero sobre todo, que determina la expresión de su boca, incansablemente fruncida (aún cuando luego de un rato de trayecto se ha dormido), adoptando eso que no puede llamarse sino un rictus, es más, un rictus amargo, vean ustedes, eso: un rictus amargo, que no otra cosa puede decirse de esa expresión.
Algo ha sido quitado de ese cuerpo, de esas manos huesudas, de esas tetas chicas que no podría comparar sino con uvas pasas, o ciruelas, o hasta duraznos, para no dar la impresión de que son tan chicas, porque no es una cuestión de tamaño, pero en todo caso pasas, frutas de las que, por definición, ya lo digo, algo se ha quitado. Y cuando por fin se para y le miro el culo, descubro una aparente paradoja: un culo flaco y caído. ¿Puede haber algo más triste que un culo flaco y caído? Conozco culos gordos que, por acción de la gravedad, impiadosa con su exceso, lucen caídos, pero no transmiten tristeza. Es más, recuerdo un par de danzante alegría caribeña casi literalmente desbordante e incontenible. En cambio, un culo flaco y caído me resulta triste de toda tristeza, un culo que dibuja la curva propia, inequívoca, de la línea que determina el sentido del emoticón de la pena. La misma curva dibuja su boca, algo que tiene que ver, sin dudas, con la gravedad, y no sólo la que ejerce la Tierra.
Decía un personaje de Poe: "cuando quiero saber qué está pensando alguien, trato de imitar la expresión de su rostro", y si no era de Poe era de alguien más y no tiene la menor importancia. La cuestión es que me pregunto si ella será una persona triste. Podría, en el próximo viaje, intentar hablar con ella, ya se sabe: las apariencias engañan, lo esencial es invisible a los ojos y etécetera, etcétera, etcétera...
Esos amables bichos de exterior...
El afiche anuncia un alimento para mascotas, para gatos, y lo presenta en dos variedades: para gatos de interior y para gatos con acceso al exterior.
Perdón: ¿cómo es eso? ¿"Gatos de interior", dijo usted?
Veamos qué cosas, al menos para mí, son de interior: el látex, por ejemplo. Hay látex para interiores y látex para exteriores. Muebles, sin duda: hay cierto mobiliario que podría llamarse "de exterior", lo que, por oposición, nos permite pensar en muebles "de interior". Y están la plantas, las de interior, que todos sabemos que no son más que las víctimas frágiles de un clima adverso que no les permitiría vivir sin la esforzada artificialidad que les provee un "interior", y las otras, las de exterior, las que, no otra cosa, se adaptan al clima así como viene, aunque todas desgajadas definitivamente de su ser en la naturaleza para devenir entes decorativos.
Entonces, ¿los gatos? Gatos decorativos, afines con la pintura, los muebles y las plantas, con ellos de hecho combinados, gatos fotográficos condenados a una existencia castrada de adorno (que no horkheimer).
¿Y el acceso al exterior? Mentalidad urbana, gatos con departamentitis que, del exterior, sólo tienen el acceso. En mi universo suburbano un gato no es sino una alimaña "de exterior" que sólo por descuido accede al "interior", para robar un resto de comida que ha quedado sobre la mesada, de donde será desalojado con un chistido o un repasadorazo, más chasqueante que flagelante. De este modo, el gato es un bicho afín con ranas, sapos y culebritas, con las que por cierto mantiene un vínculo digamos que hostil, al menos desde el punto de vista de las ranas, sapos y culebritas, por no hablar de benteveos y zorzales que, a la primera de cambio, aparecen como desplumada, despanzurrada ofrenda en la puerta de casa, junto al tacho de agua.
Esa afinidad, sin embargo, no desdibuja la especifidad de mascota que reviste a los gatos, ese vínculo caprichoso por el cual merecen las caricias y los abrazos, pero que no los libra del acoso de los perros, alimañas de exterior también, a veces hostigadoras y ruidosas, pero a su vez candidatas al mimo. Después de todo, el hombre de campo establece vínculos afectivos con su caballo, una vaca, y por qué no decir las ovejas, aunque la mención de esta especie linde el mal gusto o la chabacanería. Y cómo olvidar a la chancha Élida, la que pudo escapar, dice mi madre, a su destino de jamón por haber obtenido la gracia de un nombre humano, muriendo de vieja.
Gatos de interior, gatos con acceso al exterior. Dicho en serio, pero algo así como lo del atún...
Mala luna
El Negro tenía una casa, un perro, un auto. Y una esposa. Parece que la esposa ya no lo quería. No era un pendejo, el Negro, era un tipo grande. Parece que le dijo a su esposa que no podría tolerar que se fuera. Parece, dicen las mujeres del barrio. Su casa era una linda casa, de dos pisos, con una terracita balconeando hacia el jardín. Parece que la otra tarde estaba en el balcón y llamó a su esposa. Tenía su revolver en la mano, porque Jorge tenía un revólver, esas cosas de la vida suburbana de estos tiempos que nos tocan. Se pegó un tiro, ahí, para que ella lo viera.
Trato. Pero no puedo imaginarme el momento en que ella salió al balcón, trato de figurarme su cara, primero el desconcierto, la angustia, qué hiciste boludo, hijo de puta, la bronca. ¿Lo habrá tocado? Para reanimarlo, para confirmar lo que no podía ser, o habrá huido, escapando de la visión horrible. En el momento exacto de comprender lo que estaba pasando, ¿lo habrá vuelto a amar o lo habrá definitivamente odiado?...
¿Y, Nena? Ay, ¿qué pasó, Nena? Le dió la teta a su bebé, en medio de la noche. Estaba cansada y se quedó dormida. A la madrugada se despertó el marido y la despertó a ella, la sarandeó, fue él quien se dió cuenta. Salieron a la calle. ¿Nadie me para, nadie me vé? La calle, ahí, cerca del arroyo, es tan desolada y fría. Hasta que se tiró al medio de la calzada, se le cruzó a uno, que la llevó al hospital con su bebé muerto en brazos, así, en brazos, ya se sabe: como cuando dormía, una bolsita de huesos fláccida y tranquila. Acá tengo el diario, que dice que lo ahogué, que me quedé dormida y lo aplasté. El médico me dijo que fue muerte natural, muerte súbita, no sé.
El entierro fue modesto, le dibujó la cruz con un ladrillo. Ahora está juntando plata para comprar una plaquita, una plaquita así, y hace con las manos un cuadradito chiquito. Una plaquita así, para que esté mejor.
Pasó en mi barrio. Y esta noche prefiero pensar que la luna, los planetas y las estrellas pueden alinearse en constelaciones funestas. Prefiero eso, porque pensar que es porque sí, que así como fue podría no haber sido, que nadie lo dicta ni en ningún lado está escrito, es todavía más atroz, tan atroz...
Detrás de los cristales llueve y llueve
Matar al padre
inspiradas por la involuntaria dupla Hargén-Soler
Cuando nació el cine, muchos decían que no era más que un divertimento para iletrados que no sería nunca capaz de vehiculizar las altas aspiraciones del espíritu. Por suerte, hubo gente que hacía cine que logró dejar de sentir culpa o sentimiento de inferioridad ante las artes "nobles" en las que buscaban razón: la literatura, el teatro, las artes plásticas. Se dieron el lujo de aceptar su herencia de circo y de vodevil, aprendieron lo que les servía aprender y hubo cine.
¿Es productivo dejarse arrastrar por el prestigio malicioso de las artes burguesas? Está claro que el blog no es literatura, por lo menos no en el sentido que conviene al mito del Autor, al concepto de Fama, a la apropiación privada de riqueza social y al negocio de las editoriales y su star system (y eso estaría por verse, contrapruebas no faltan).
Pero, qué tanto: hagamos, si nos va deseo en eso, el blogging más honesto y mejor que seamos capaces.
Y que sean blogs.
Atún
Reloj biológico
Como mi niña, sin ir más lejos, que, sistemáticamente, insiste en despertarse a las 6:00 de la mañana, incluso sábados, domingos, feriados y fiestas de guardar.
Sombra de sombra de sombra o la recursividad infinita
A ver, examinemos la hipótesis: el orden crea el sentido, una idea un poco dadaísta, y no al revés. Arrejúntese un montón cualquiera y, sea por el gen que mienta Tino o por lo que fuera, el sentido surge, cadáver exquisito.
Participo del pensamiento de que el sentido no es algo que "está" en los signos, imponiéndoles su orden y esperando ser revelado, sino que es algo que "se construye" en la circulación de más y más signos.
Sintagma (la sucesión, inevitablemente, en el espacio y el tiempo) y paradigma (la colección asociativa) son ese mínimo de dos órdenes posibles. Qué sintagma y qué paradigma ya es otra cuestión: el punto está en suponer que hay "un" orden ("un" sintagma, "un" paradigma), el bueno, el que expresa la privilegiada e iluminada Intención del Autor, la Naturaleza del Ser, la Palabra de Dios.
Dicen que un sultán se disponía a quemar la biblioteca de Alejandría. Arderían los manuscritos de Aristóteles. "Si esos textos hablan de Alá, repiten el Corán. Si no hablan de Alá, no merecen existir". Y la quemó. Qué tanto.
¿Y si todo es vértigo? Ordenar como propone Miguel, arrancando como gallito ciego, ordenar aceptando las limitaciones que impone la física como dice Tino, ordenar como Mussorgsky, descartando lo que no le servía para hacer su música, ¿cuál es la diferencia? No la hay, salvo que aceptemos la hipótesis de que uno de esos ordenamientos es el bueno, el justo. Y esa hipótesis, más tarde o más temprano, lleva al integrismo y al auto de fe. El ejemplo de Mussorgsky que trae Tino es interesante porque es lo contrario: aceptar que leer es crear.
Los blogs tomaron la posta de la telenovela
de estos comentarios en Hargentina, por mencionar dos disparadores)
Y no lo digo solamente por fenómenos como el que causó el culebrón de "Más respeto que soy tu madre". No, no me refiero a convenciones del género, a modos de lectura o apropiación, no.
Me refiero a algo que leí alguna vez no recuerdo dónde acerca de que la telenovela, ese fenómeno tan bellamente latinoamericano, había hecho un gran servicio a favor de la difusión de las hablas variopintas de nuestro hispánico mundo, saltando barreras, desprovincianizándonos, acostumbrándonos a vivir la diversidad.
Hoy, las novelas claudicaron en ese empeño: recuerdo la chilena "Machos", patéticamente doblada a un español "neutro", ese que se imaginan los cipayos que viven en Miami que deberíamos hablar en todo el continente para su solaz y mayor lucro.
Ante esa claudicación, aquí, en los blogs, hacemos circular amablemente esos vocabularios variados, ampliando nuestro repertorio de sinónimos y, todavía más, desprovincianizándonos.
Digo yo, que no soy quien.
"Desecho en madejas..."
Que un esclavo pueda estar "deshecho en madejas" es una imagen afín a la de la catedral de hormigas: el esclavo es el efecto de superficie de todas esas madejas, en las cuales, sin embargo, puede deshacerse.
¿Y esclavo de qué? "De mi ego aburrido". A la larga, la sospecha que nos asalta es la de que el propio ego es el efecto de superficie de enrevesadas madejas: ilusión de unidad.
A la salud de las minúsculas e innumerables partes de que estamos hechos, Esclavo, de Gustavo Astarita:
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Mirada (speed)
Ilusión de unidad
I
Dice la crónica que el sujeto comenzó un día, con firme convicción, el proceso de desmontarse pacientemente. Le costó sudor y lágrimas, pero finalmente tuvo sobre la mesa un desparramo de piezas sueltas, inconexas, y no supo qué hacer con ellas. Las miraba, les estudiaba los bordes y ponderaba los encastres, pero las muy putas se negaban a amalgamar para constituir un todo del cual dar razón. Desmontarse uno mismo es una empresa de riesgo, porque no hay manual de instrucciones para recomponerse, no hay PDFs al respecto ni en la web ni en las redes peer to peer. El sujeto quedó solo frente a la mesa, cual turco en neblina, cual perro en bote o cancha de bochas, notando que ciertas piezas parecían sobrar, que otras se habían perdido, que otras nunca estuvieron y hubieran sido bien necesarias. Eso: que a veces uno siente que se desmorona como una catedral de hormigas y que los bichitos (colorados, negros, culones o no, qué mas dá) se deseperan por lograr de vuelta una ilusión de unidad, una forma reconocible, un atado de algo.
II
Parece ser que en alguna selva de un lugar inundable, pongamos que sea el Amazonas, hay unas hormigas que establecen sus hormigueros en los huecos de los árboles. Lo peculiar de estas hormigas es que, cuando en una crecida del río el agua alcanza el hormiguero, los bichos, de un color anaranjado muy brillante, se prenden unos a otros formando una especie de balsa y se dejan arrastrar por la corriente, llevándose reina, huevos y crisálidas. Las obreras que quedan debajo del montón, metidas en el agua, se esfuerzan por escapar hacia la parte de arriba, otorgando al conjunto un aspecto inquieto e inestable. Y ahí va la balsa de hormigas, a la deriva en medio de la inundación, cambiando agitadamente de forma como una ameba nerviosa, hasta que toca algún tronco que sobresale del agua. Las hormigas se prenden al tronco y la balsa se descompone súbitamente en minúsculas y numerosas partículas, ya no balsa sino un montón de hormigas que buscan el hueco donde fundarán su nueva colonia.
.::: my mEtAl prIncEss :::.
My Metal Princess He aquí como hubiese cambiado la historia en el típico cuento donde la princesa es secuestrada en un castillo por un imponente dragón; Suponiendo ke el príncipe ke la rescata es un metalero. Si el príncipe fuera:
• Heavy Metal: llega el metalero forrado de piel negra en una motocicleta, mata al dragón, se coje ala princesa y se toma una chela.
• Power Metal: llega el metalero en un unicornio blanco, mata gloriosamente al dragón se lleva a la princesa y le hace el amor en un bosque encantado.
• Speed Metal: llega el metalero al castillo y se pone en chinga a correr alrededor del castillo como idiota, el dragón se rompe el cuello al perseguirlo, en chinga sube y baja las escaleras tres veces, llega con la princesa y se la coje en chinga mientras ella despierta y se va.
• New Metal: llega el metalero al castillo, es madreado por el dragón, se roba a la princesa y le cuenta lo dura que fue su niñez. la princesa se va con el de Heavy Metal.
• Love Metal: llega el metalero al castillo en un arco iris negro, enamora al dragón con una balada y se va con el dragón.
• Progresive Metal: llega el metalero al castillo, se hecha un solo de 30 minutos, se suicida el dragón del aburrimiento, entra al cuarto de la princesa, toca otro solo de 30 minutos y la princesa termina arrojándose por la ventana.
• Glam Metal: llega el metalero al castillo, el dragón se burla de su apariencia, entra al cuarto de la princesa, se roba el kit de cosméticos y pinta el castillo de un hermoso color rosa. La princesa se va con el de Heavy metal.
• Folk Metal: llegan un chingo de cabrones al castillo con un chingo de instrumentos raros, tocan, bailan, duermen al dragón y se van tocando… sin la princesa.
• Doom Metal: llega el metalero al castillo, ve el tamaño del dragón, se deprime por que piensa que no puede matarlo y se suicida. el dragón se lo come a el y a la princesa.
• Goth Metal: llega el metalero al castillo, trata de intimidar al dragón con sus colmillos, le da terapia al dragón diciendo que todos están muertos presumiendo su cultura. El dragón le tiene compasión y se lo come.
• Death Metal: llega el metalero al castillo, mata al dragón, se coje a la princesa y la mata.
• Viking Metal: llega el metalero al castillo en un enorme barco blandeando su poderosa hacha, mata al dragón, se lo come y de su piel se hace una capa, viola a la princesa hasta la muerte, quema el castillo y se roba los tesoros.
• Black Metal: llega el metalero al castillo a la media noche, a la luz de la luna, empala al dragón frente al castillo, sodomiza a la princesa, bebe su sangre en un ritual y la empala.
• Gore Metal: llega el metalero al castillo, mata al dragón, saca sus órganos y los esparce en el castillo, se coje a la princesa y la mata, se coje su cadáver, le abre la panza y se come los órganos, se la coje de nuevo, la quema y se la vuelve a coger.
ahora supongamos ke no fue un metalero supongamos k el principe fue:
Reggaetonero: llega al castillo, le "perrea" al dragón, bailan sensualmente, le platika las ganas k tiene de tirarse a la princesa... y se va.
Hip-Hopero: va el wey en un cadillac 76' atascado de negros y desd el auto ametrallan al dragón, se ponen tan pachekos festejadno k olvidan ir por la princesa
Punketo: realizan un meeting en protesta para k liberen a la princesa, el dragón les prende fuego y todos huyen komo putitas lokas valiendoles madre la princesa
Rockero: llega medio ebrio y filma su video a las afueras del castillo, comienza a vomitar y el dragón se va volando asqueado, sube a la torre y le enseña el trasero en señal de desprecio a la princesa, luego baila alguna tonadita estupida y la princesa le da un escopetazo.
Grungero: llega al castillo despues de pasar 3 semanas deprimido, drogado y sin bañarse en su garage, trata de montar al dragón y muere de un atake epileptiko en el intento, la princesa baila sobre el cadaver del rockero
Reggae-Boy: le kuentan sobre la princesa y saka un chorote bien pacheko sobre la buena vibra y k el dragón va a teber mal Karma...5 minutos despues no rekuerda lok dijo y se enkuentra desnudo en un ascilo de ancianos... le vuelve a tirar un choro pacheko a los viejitos del ascilo
el pedro castillo : lega mirando con cara de degenerado al dragon el que huye antes ke lo invite a jugar ala pelota ... pone en 4 ala princesa y justo antes de tirarsela lo llama misael flores diciendole : hijo....por ke nos as visitado ninguna obra este mes....? el dragon se lo manda a guardar alpedro mientras habla kon misael flores y la princesa se keda con el victor...
el LALO : llega jurandole al dragon ke en la semana van a salir a tomar una shela kon el andres...en santiago....se toma unos copetes kon el dragon , le pide la guitarra y mata al dragon kon unas imprivisacionde de blues....se kura le kanta un blues la princesa... konfundiendola kon la chio.....
el YIYO : llega kon la pelota keriendo armar una pichanga kon el pedro el dragon y la princesa...despues sale a tomar vino pipeño con el dragon lo kura y se akuesta kon el y mata al dragon aplastandolo komo lo hiso kon el pollito ke tenia ....se va donde la princesa y la invita a salir pero en eso lo enkuentra la dany le pega por andar karretiando kon dragones deskonocidos y por keker kagarla kon la princesa...la dany le korta los sumistros basicos por un mes...
el ANDRES : llega tomando ron e invita al dragon a subir una montaña y en la kumbre s eencuentran kon el pacho y hacen un trio con el dragon.... se olvida konpletamente de la pricesa... la princesa decepcionada se queda con el victor
el RATON : llega raja de kurao le da kopete al dragon y kuando el dragon ta kurado le toma el kopete lo kaga kon la princesa ...
Nos mudamos, mudamos
se convierte en
catedraldehormigas.blogspot.com
(y www.glosa.com.ar pasa a apuntar al nuevo blog)
Bitacoras.com me pudrió. Una pena, porque es un servicio con muchísimas virtudes, pero está inestable y parece ser una cáscara abandonada a los vaivenes de la marea. Se cuelga, se cae, el blog queda inaccesible, no se puede comentar. Listo, yastá. A otra cosa.
Blogger beta ofrece ahora varias de las cosas que me hacían preferir Bitácoras. No sé qué tanto más estable será, he visto a muchos usuarios Blogger quejarse de las caídas del servicio, pero le daremos la chance.
La mudanza me da la oportunidad de repensar el asunto y concluir que Glosa ha cumplido su ciclo. Un nombre prestado y una referencia que ya no me sirven.
Busco en mi propio vocabulario y encuentro mi Catedral de Hormigas, una construcción hecha de innumerables aunque no infinitas, en todo caso inquietas, partículas que, vista lo suficientemente de lejos, puede crear una ilusión de unidad. Un atado de algo.
Lo escrito en Glosa queda ahí, para sorna y melancolía. Lo cual no será óbice, como gusta decirse, para que vuelva a publicar aquí viejos textos que, de alguna manera, halagan todavía mi vanidad.
No seguimos viendo...
Pablo
.::: 13... Un grAn dIA :::.
mas tarde aki existira un post para vos mientras dejo una cancion
La parte de adelante
tributo al ex flaco calamaro
los fabulosos cadillac´s
soy carcelero de tu lado más grosero
soy el soldado de tu lado más malvado
y el arquitecto de tus lados incorrectos
soy propietario de tu lado más caliente
soy dirigente de tu parte más urgente
soy artesano de tu lado más humano
y el comandante de tu parte de adelante
soy inocente de tu lado más culpable
pero el culpable de tu lado más caliente
soy el custodio de tus ráfagas de odio
y el comandante de tu parte de adelante
perdiendo imagen a tu lado estoy mi vida
mañana será un nuevo punto de partida
soy vagabundo de tu lado más profundo
por un segundo de tu cuerpo doy el mundo
que más quisiera que pasar la vida entera
como estudiante el día de la primavera
siempre viajando en un asiento de primera
el comandante de tu balsa de madera
que más quisiera que pasar la vida entera
como estudiante el día de la primavera
siempre viajando en un asiento de primera
el carpintero de tu balsa de madera
aaahhh....
soy el soldado de tu lado malvado
y el comandante de tu parte de adelante
.::: dIlUvIO :::.
"Volver a empezar"
Dando vueltas sin dirección
como algún perro que se perdió.
Juntando todo lo que quedó
desde la última inundación.
Subieron mucho en el temporal
las aguas del río Paraguay
y no quedaba otra cosa más
que irse al techo y sentarse a esperar.
El día es largo para esperar
la lluvia no para más...
Cuando el diluvio se terminó
también llegó la televisión
y nos volvieron a preguntar
lo mismo que la vez anterior.
Buscaban algo conmovedor
y algunas lágrimas que filmar
pero ya nadie quiso llorar
para que el río no subiera más.
Bajó las aguas una vez más
el rocker quiere intentar
Volver a empezar
Volver a empezar.
Dando vueltas sin dirección
como algún perro que se perdió.
Se oía en radio la información
sobre la última inundación.
Hablaban de solidaridad
y de la ayuda que iba a llegar
una vez mas el río bajó
pero la ayuda jamás me llegó.
Bajó las aguas una vez más
el rocker quiere intentar
Volver a empezar
Volver a empezar.
saludos a mi alkaldesa ...la puta ke la pario!
...y kE sEA rOck...
.::: UnA mAs :::.
Bueno gente ya tengo un tiempo sin escribir nada en el puto blog….esto se debe principal mente a que este pobre rocker estaba sumido en una profunda depresión post final del football shileno y otros varios que no viene al caso ventilar
Bueno aki aprovecho de presentar en sociedad a mi nueva prima
Joséfa Belén Chavez Rodriguez
hija de Karen y de Felipe
Me entere de lo que paso en BS.AS. en un recital de jóvenes pordioseros cuando subieron los callejeros de voedo a tocar un par de temas…weones la banda no tuvo la culpa de lo que paso en CROMAÑON fue un lamentable accidente
…y kEsEA rOck …
.::: mI sUpEr hErOE fAvOrItO :::.
Aer gente kien mas ke tu kon una pala y un sombrero ...
shusha no esa e una canción de yerbacio...
es te es un pekeño homenaje a mi super héroe favorito si ese ke punta
de aguante saka adelante una familia entera....
si bien en ocasiones tenemos nuestras diferencia son la menos....
si ese es mi super heroe ...
el e smejor ke homero , bartman y el hombre radioactivo juntos....
además ke si lo pongo a una competencia en la taberna de moe lejos le gana a barney...jajaja...
te admiro... feliz dia VIEJO!!!
.::: A77AqUE y kOn lA frAn :::.
...mi hermana va por el mejor kamino.....
saludos al shiko arriaza y ami negro perro y fiel kompañero...
...y kE sEA rOck...
Los Buenos Deseos
Attaque 77
Hay un nuevo día, hay un nuevo día para comenzarParece que el milagro es hoy, ya no esperes más, podés cambiar tu realidad
Hay un sueño dentro de ti, y un sueño dentro de mí, nunca lo dejes morir,
no lo puedes permitir, no lo voy a permitir Jamás…
Hagan lo que hagan, hagan lo que hagan no nos detendrán,
digan lo que digan, sus palabras nunca nos convencerán
Aún buscamos algo más, la vida es más que hacer dinero y nada más…
Hay un sueño dentro de ti, y un sueño dentro de mí…
saludos hermanita...
¡¡bAstA, AbrAn lAs rEjAs yA!!
Urgente a los guardianes de la tierra de todo el mundo.
A los hacederos de milagros.
A los que encienden rebeldía con compromiso y ternura
Te necesitamos imprescindiblemente para abrir las malditas cárceles del opresor.
El viernes 28 de Abril será el día mundial de solidaridad con los presos políticos mapuches, hacemos un llamado al mundo para que en cada embajada o consulado chileno se congreguen hombres y mujeres en solidaridad con los lamién (hermanos y hermanas presos) para repudiar el genocidio que se está llevando adelante en Chile contra el la gente de la tierra que lucha no solo por preservar su cultura sino por preservar la vida de la Mapu (Tierra) que está en coma por esta lógica devastadora y mortal que gobierna el mundo.
Por favor les pedimos no los dejemos morir!! Este viernes mostrémosle al gobierno chileno que no todos somos indiferentes que no hay frontera que se levante y evite nuestra solidaridad. Convocamos a una vigilia de 24 hrs. Por los presos políticos mapuches, con velas encendidas, música y todo aporte que mantenga viva la llama de la esperanza en sueño que comenzará en todos, ese viernes a la cero hora en tu país, en el de él en el de todos.
Todas las velas del mundo, de todos los colores iluminarán la dignidad de nuestros cuatro guardianes de la tierra que resisten con cada vez menos fuerzas físicas pero con mayor fuerza espiritual en la medida que se suman ustedes hermanos del mundo diciendo
¡¡Basta, abran las rejas ya!!
Es nuestro llamado urgente a la humanidad toda, por favor no dejen de congregarse por mas poquitos que sean en donde esta carta los encuentre enciendan el viernes sus velas y sosténganla por 24 hrs. La prisión o la libertad dependen de ellos, la vida y la muerte también.
Por una nueva sociedad, Por la tierra, por la vida sin presos ni represión.
Marici Weu!! Marci weu!!
...y kE sEA jUstO...
.::: vEndEttA :::.
El camino del hombre recto esta por todos lados rodeado por las injusticias de los egoístas y la tiranía de los hombres malos.
Bendito sea aquel pastor que en nombre de la caridad y de la buena voluntad saque a los débiles del valle de la oscuridad porque el es el auténtico guardián de su hermano y el descubridor de los niños perdidos.
Y les aseguro que vendré a castigar con gran venganza y furiosa cólera a aquellos que pretendan envenenar y destruir a mis hermanos, y tú sabrás que mi nombre es VICTOR, cuando caiga mi venganza sobre ti YIYO pelador.
Amigos mios , hermanos todos los invito a formar parte mi venganza , su venganza
el yiyo marako solo se dedika a pelarnos por internet los invito a si a pelarlo aki en mi puto blog vuestro espacio para el desahogo.... pelemoslo a ese shusha de su madre.....y hagamosle el daddy yankee ke se merece ....
...y kE sEA V dE vEndEttA...
.::: sUEñA :::.
La felicidad es algo que ha un no podemos comprar en el supermercado y mientras tanto hay que arriesgarse con todos los huevos del mundo.... jugarse la vida por lo que quieres.... si hay que intentarlo intentar “ser algo que ames y comprendas “
vErcIOn dE hIElO nEgrO
Papa me dijo cuando era joven:
Ven a mi lado , mi único hijo,
y escucha bien lo que voy a decir
tal ves te ayude en un día , día de sol
Toma tu tiempo, no vivas rápido.
Problemas vienen luego se irán.
Conoce una chica encuentra el amor
es todo lo ke kiero para ti para ti...
se un hombre, sencillo ,hijo se algo ke ames y comprendas.
se un hombre, sencillo has lo por mi hijo mi por mi
Olvida por el hambre por el dinero
lo ke necesitas está en su corazón.
Puedes hacerlo si lo intentas.
Es Todo lo que quiero para ti para ti.
se un hombre, sencillo ,hijo se algo ke ames y comprendas.
se un hombre, sencillo has lo por mi hijo mío , por mi...
no te preocupes te encontraras...
sigue tu alma hijo y nada mas
Puedes hacerlo si lo intentas...
hazlo por mi... hijo mío por mi...
se un hombre, sencillo ,hijo se algo ke ames y comprendas.
se un hombre, hombre sencillo has lo por mi hijo mi por mi
...y kEsEA rOck...
"La ilimitada cuestionabilidad de lo existente"
"...También lo reconocí en la infinita dulzura del viento que en el lado contrario de la calle movía los flecos de las marquesinas. Acto seguido se hizo sentir la imperiosa necesidad de espacio y tiempo que experimenta el adicto al hachís. Como se sabe, es extraordinaria: al que acaba de fumar hachís, Versalles se le antoja pequeño y la eternidad le sabe a poco. A estas dimensiones colosales que adquieren las vivencias interiores, al tiempo absoluto y al espacio inconmensurable, no tarda en seguirles una sonrisa beatífica, preludio de un humor maravilloso, mayor aún, si cabe, debido a la ilimitada cuestionabilidad de todo lo existente."
Myslowitz-Braunschweig-Marsella:
la historia de un fumador de hachís,
Historias y relatos.
.::: lOs mIsmOs dE sIEmprE :::.
ke la unika wea ke les faltaba para rematar el fanatismo por la renga era celebrar un día ....ja!
patrañas..... por ke para empezar no es "fanatismo" esa wea la usan los kanutos y los opusgay...
los mismos de siempre somos pasión....aguante y musha entrega....entrega de kariño , lealtad , servicio
una kosa mas SI estamos de la kabeza...! por eso celebramos en día 07 de marzo de kada año nuestro dia
felicidades en su día a
LOS MISMOS DE SIEMPRE
...y kE sEA rOck
.::: BROKEBACK MOUNTAIN :::.
Para los que siempre tuvieron dudas respecto a lo que hacia el Andrés yendo ala montaña todos los fines de semana ...supuesta mente “solo” vean la película BROKEBACK MOUNTAIN (Secreto en la Montaña)...y se despejaran sus dudas a hora los invito a opinar aquí en este post con quien estaba y que hacían en esas noches frías con nieve para obtener calor y no morir de frió....
...y kE sEA kUAlkIEr wEA...
lA rEngA
...dEtOnAdOr dE sUEñOs...
la que llevas entre tus manos,
la que nadie te ofreció,
eso es todo y sin embargo...
haré una exepción,
por haber nacido humano,
somos hijos del amor,
eso es todo y sin embargo...
moriremos frente al mar
de todo lo que has llorado,
no se puede destruir
todo el sueño sin soñarlo...
ese nuevo amor,
es el nuevo amo,
él ya no quiere ser feliz,
eso es todo y sin embargo...
habrá una canción,
para el mal nacido hermano,
hijo del dolor,
eso es todo y sin embargo...
cada palpitación,
late una muerte...
cada palpitación,
late más fuerte!
entre lo que sos,
y lo que hay de malo,
solo late tu verdad,
eso es todo y sin embargo...
moriremos frente al mar
de todo lo que has llorado,
no se puede construir
todo el sueño sin soñarlo...
cada palpitación,
late una muerte...
cada palpitación,
late más fuerte!
sin komentarios
...y kE sEA rOck...